Gabriel sin Gracia

Alegato de un Maniquí Explotado

2010-06-30T19:00:00.011-04:00

Quizás vine de China, Corea o Hong Kong; incómodo y apretado en un contenedor, confundido entre mis iguales e inmigrante ilegales. No sé por qué arribe a esta ciudad donde el desierto y el mar era su única postal. En realidad el "por qué", está demás,nosotros no tenemos derechos, al "humanos".
En fin, después del desmbarque, nos apilaron uno y tras a otro, sin diferenciación de sexo(con lo humillante que puede resultar ello)al costado del puerto, para, posteriormente, repartirnos en improvisadas tiendas. Recuerdo que me ubicaron en la entrada de un primitivo galpón, dentro de un arenal cuasi desolado, cuasi urbanizado y sólo como acompañantes a los hombres del mundo que cargaban cajas, sueños y negocios.
La esperanza de esos hombres transformaron los rudimentarios almacenes en suntuosos salones; ornamentándolos con luces, música y aromas de las naciones; azuzando a los ingenuos de aquí y a los de allá a dilapidar todo lo que no tenían y nunca tendran, regocijándose, a modo de premio de consuelo, en el progreso y el éxito del comerciante embustero.
Mismo regocijo es el que siento al seguir siendo explotado en el mismo galpón de hace 35 años atrás, a pesar que mis brazos fueron cercenados y una cuerda sostiene mi desequilibrado cuerpo. Peor fortuna tuvieron mis primos y hermanos que terminaron en el basurero o como combustible para las hogueras de los vagabundos que posan cercanos, ahora, al gran centro comercial.

Y las mujeres son de Venus..

2009-11-09T21:59:00.006-03:00

Nuestras declaraciones sobre Uds., nunca han sido asertivas, más bien interrogativas, no muy novedosas, lleno lugares comunes, prejuiciosas a lo mejor, estúpidas quizás, sesgadas o machistas inclusive. Son dudas, lindas mozuelas, provocadas por ustedes y que se han negado a contestar. Vuestro espécimen, de todas las criaturas existentes, es la que más nos causa intriga y fascinación, entender su comportamiento es una tarea, en ocasiones frustrante, para que hablar de la posibilidad de escudriñar su psiquis, empresa aún más improbable de concretar; aún así, los ilusos, nos aventuramos en buscarlas e intentamos develar algunos de sus secretos.

Mi primera incertidumbre es acerca de la afirmación de por qué las mujeres son o vienen de Venus, o en su defecto, por qué someterse a esa imposición nominal, casi espacial, casi divino, de su existencia que, por lo demás, pudo haber sido decretado por su contrapartida masculina que menos recurrido y conocimiento tiene de sus parajes. En fin, respecto de lo anterior, apuesto a dos postulados.

Aunque algunas quieran acuñar, dicha frase, al título de la insoportable serie de best seller de terapia para parejas “Los hombres son de Martes y las mujeres de Venus” del doctor en sicología, John Gray, sus orígenes son mucho más remotos e interesantes, encontrando una aproximación obligada, en el segundo cuerpo terrestre del Sistema Solar.

La representación de la mujer a través del planeta Venus, pudo haber sido invención de algún consolidado astrónomo, ocioso astrologo o intoxicado alquimista del siglo XVIII (todos anónimos por lo demás); en cuyos bocetos plasmaron gráficas femeninas relacionadas con aquel planeta, como el espejo de Afrodita y la cruz que lo sostiene, hoy, símbolo de lo femenino. La relación precedente, no resulta descabellado, el planeta Venus, por sí solo (o sola), goza de ciertas particularidades que lo diferencia de sus hermanos que lo acompañan. Destaca, de inmediato, su órbita. Mientras la mayoría de los cuerpos celestes giran de manera elíptica, Venus tiene una órbita más cercana a una circunferencia; con una rotación de Este a Oeste. Los rasgos mencionados dicen mucho, al menos para mí. La mantención de una órbita circular, es reflejo de perfección constante y uniforme, al menos estéticamente; similitud que constituye una carga tan propia de Uds., por la obligación diaria e incesante de comprobarse a sí mismas y, por añadidura, a quienes las rodea, de su aceptable complexión física, superación intelectual y estabilidad emocional, haciendo suyos, para este caso, el jingle “verse y sentirse bien”. Del mismo modo, el giro opuesto de Venus (Este a Oeste) a como lo hacen los demás planetas (Oeste a Este) son demostraciones de la distancia y diferencias permanente, casi irreconciliables, que nos separan entre hombres y mujeres; es ese pintoresco “movimiento retrogrado” de Venus, el que se levanta como una comparación simétrica con las mujeres, ya que Uds., actúan, piensan y sienten de manera contraria a como, rutinariamente, lo hacen los hombres.

Pero la denominación “Venus”, no fue concebida, originalmente, para un planeta X, sino otorgada a una diosa romana y, mucho antes, diseñada para la cultura helénica. El mentor, de tal divinidad, fue Virgilio quien reconocía, en Ella, el siguiente tridente: amor, belleza y fertibilidad. Si bien, es un triangulo básico, tiene cierto simbolismo geométrico, muestra de proporcionalidad exacta; peso milimétrico de tres atributos que conformar patrimonio exclusivos y únicos de las mujeres, cualesquiera la época en el cual se reproduzcan. Aquel triangulo femenino, también, aparece encubierto en el “Arte Precolombino”, sobre todo en el Arte Cuzqueño, tanto en sus pinturas como mini esculturas, en particular, en la estructura y vestimenta de las ” ñustas incas” (sincronismos de princesas incas con vírgenes españolas) en cuya cúspide denota la finura deseada por todas Uds., hasta descender cerca de la base donde exhibe sus anchas caderas, trampa de seducción de extraviados pelegrinos, además, de revelar signos de buena salud y fertilidad.

Extraño que en estas diosas y princesas, más mortales que perennes, sus creadores no hayan resaltado, ni siquiera mencionado, sus facultades cognitivas, al parecer sus atributos emocionales resultarían más gravitantes para la existencia de una mujer.

Finalmente y, después de re-leer esta pretenciosa columna, me doy cuenta que no tiene mucho sentido “pajearse mentalmente” sobre vuestra concepción o del planeta que hayan venido ya que todas esas lucubraciones, algunas interesantes pero inútiles a la vez, nacen del mismo seno masculino, con toda la discrecionalidad y arbitrio que significa eso. Lo anterior, lo advierto, no es nuestra culpa, sino suyas, ya que ninguna de las señoritas, han levantado el dedo y rebatido lo expuesto por varios de miles de año o por lo menos no existe evidencia que se hayan esforzado en decir cuál es su dios padre/madre o en qué cuerpo galáctico pernoctan, a menos, que las “Guindas” digan y demuestren lo contrario.

Un parque, un aguacero y un abrigo. (Fragmento completo)

2009-07-31T21:57:00.006-04:00

Santiago del Nuevo Extremo. Valdivia fue pitoniso al acuñar aquel apellido. En la Metrópolis resulta todo tan abultado y exagerado: su superficie, su población, la contaminación, las pandemias, las lluvias y el frio, ejemplos de una explosión aritmética imperfecta, infinita, sin restricción ni contrapesos.
La expansión se extiende también a los estilos de vida (o sobrevivencia), los rituales, las costumbres y malas costumbres, muchos de ellos importados de Gringolandia o Europa y convertidos a la realidad nacional popular. ¿Una ciudad copypaste?, ¿un rewind frustrado inglés o francés?, ¿secretismo de culturas? o ¿globalización resignada?, llámenlo como quieran, para mi no es tema, al menos por hoy no.
Este día polar saldré a pasear por Parque Forestal, a pesar que San Pedro castiga con azotes la Capital, igualmente, necesito deambular por el trazado lineal de la antigua arboleda, para distraer, dolores y ruinas. Sin perjuicio del poco optimista devenir, me siento seguro y protegido para enfrentar este sombrío día, ya que esta ocasión usaré mi viejo abrigo de piel. Este abrigo es una vestimenta peculiar, si bien, evidencia las lesiones propias del tiempo, las polillas y uno que otro accidente doméstico, se mantiene en buen estado, más aún, puedo afirmar que las imperfecciones impuestas por el trajín ordinario constituyen detalles finamente seleccionados que lo alejan de sus pares. De supuesta talla XL, gracias a su tecnología ex-soviética, permite ajustar sus gruesas fibras a contexturas más enjutas como la mía, o eso pareciera, al menos logra engañar a un par de ojos sanos o los infalibles lentes "poto" de botella. Sus materiales sintéticos no obstaculizan la perfección del corte ni la elegancia parisina que tanto nos gusta pavonearnos; pero sin duda, el toque de distinción (o exageración), lo otorga el bicho con pelos que rodea el cuello del traje; piel arrancada de algún animalito peludo coterráneo de países ex-comunistas olvidados, donde los reclamos de Peta y Greenpace son ignorados. Esa conjunción entre la simetría industrial y la singularidad animal me confiere seguridad y tranquilidad; la energía que emana del choque de esos dos antagonistas no sólo produce calor sino que también un escudo que rechaza el infortunio. Perfecto. Con esa certidumbre inicio mi caminata por los angostos caminos de Baquedano. Donde hubo prados, donde hubo plátanos, ahora hay graffitis y recuerdos de un cuadro nudista colectivo; las tertulias literarias de comienzos del siglo XX y las manifestaciones políticas de los 80' han sido desplazadas por malabarismos de neo hippies y estridentes recitales. En la mayoría de esos cambios ha estado presente mi abrigo pero sin sufrir variaciones radicales, ni en su complexión ni en su alma. Inmutable. El chaparrón intenta abatir mi camino. Las gotitas de agua consensuadas tratan de escabullirse por las rendijas del abrigo, pero éste, silenciosamente, los repele. Aunque no sólo debe despejar a una lluvia confabulada sino que también a los comentarios envidiosos de abuelitos frustrados; risotadas irónicas de escolares cimarreros y miradas audaces de comunes delincuentes, igualmente, todos ellos sucumben ante su imponente e infranqueable estructura. Invencible. Paró de llover. Debo volver al lugar de mi infinito descanso. Un rectángulo al vacío sustraído del limbo ha resguardardo la integridad de mi abrigo y el mio. Ahora asciendo y cierro mis ojos. Debemos recuperar fuerzas para otro incierto paseo. Acá nos quedaremos por un tiempo, fijamente colgados en un extremo del museo, para alivio nuestro, para goce de terceros. Admirable.

Ref: Gravado"Abrigo de Piel. Frente".
Autor: Claudio Bravo.

Aeropuerto (Metrópolis).

2008-05-25T21:28:00.005-04:00

Aeropuerto-Iquique-Diego Aracena (desconocido). Pájaro con plumas de acero para 156 pasajeros. Ciento veinte mini-estrellas extraviadas titilantes en suelo desértico. Veinte mil pies de altura. Velocidad Crucero 800 Km /hrs. Trío de asientos carceleros. Vocabulario geométrico para ornamentar y advertir. Pasajeros sentados, formados y disciplinados. Distinción de clases: Ricos, ordinarios y desamparados. Aeropuerto-Santiago-Comodoro Arturo Merino Benítez (otro desconocido). Aterriza la morsa de plata con sus 156 pasajeros. Otros ciento veinte luceros parpadeantes guían el camino. Los viajeros desembarcan formados y adiestrados. Primero los ricos, segundo, los mediocres y finalmente los pobres.

Avanzó por la manga; por fin suelo continental. Una grabación usurpa, torpemente, un idioma extranjero:“Welcome to Santiago, It’s midnight and It makes fourteen degrees of temperatura. Have nice to stay in the city. Mismas palabras fueron pronunciadas, con mejor acento, en Charles de Gaulle y en el Aeropuerto de Zambia. Me traslado por las escaleras hasta el piso Nº 4. En dos minutos 25 segundos alcanzaré el desembarque, tiempo similar les ocupará a los viajeros del aeropuerto J. F. Kennedy abordar esa misma estación, siempre que sean naturales de la zona o de estirpe inglesa o japonesa (el terrorismo les rompió la lógica).

No importa cual sea el Terminal de Aviones, todos son productos involuntarios del más genuino mecanicismo, modelo perfecto de materia y dinámica. Habrá algunos con más luces, sonidos y colores, pero siguen siendo el mismo templo; idéntica masa y movimiento; el sueño de Galileo, Descartes y Leibniz, de alquimistas, deterministas y sistémicos; un armazón cibernético sin espíritu y valor.

El imperativo hipotético de su funcionamiento, no es complicado de entender, en realidad, los aeropuertos no fueron construidos para ser comprendidos, sólo obedecidos, quizás porque cibernética y política comparten raíz etimológica (Κυβερνήτης=timón).

El Aeropuerto de Pudahuel, representante legítimo del engranaje perfectamente ensamblado: flechas luminosas de neón, computadoras de pasillos, cintas transportadoras de pasajeros, maletas y cargas, expendedoras de café, radares, cámaras y escaleras mecánicas, conjunto inorgánico que guía, mueve y domina a miles de personas, siendo estos últimos meros insumos energizantes del sistema computarizado. Estructura ideal de narradores míticos, chiflados renacentistas y contemporáneos científicos; artesanos que emularon piezas muertas para trasformarlas en organismos robotizados, simuladores de la capacidad creadora de divinidades que a través de cables, hierros y botones suplantaron, primero, el músculo humano (incluyendo el cerebro) y, después, controlaron la naturaleza y el resto del universo. El hombre, esclavo anónimo del macro autómata, fuera de él, un ser inválido e inservible, cumpliéndose la profecía de un título mutilado, “Human use of Human Beings, Cybernetic and Society “.

Son las 12:30 de la noche y la estampida humana es guiada por flechas hacía la estación de desembarque, con precisión nanométrica, la correa transportadora despoja las maletas a los cómodos receptores. Primero el embalaje de marca (la computadora calcula que son hombres de negocio y sin tiempo de espera), seguido las de mayor peso (lectura electrónica que conjetura que son equipajes de padres de familia) y finalmente deportistas y estudiantes (cuyo calculo binario permite proyectar que la perdida de 5 minutos no afectará su rutina). Sin perjuicio de lo anterior, los rezagados son compensados con una copia sintética de café en grano colombiano tan pronto pase un ingenuo cerca de la expendedora. O una visita fugaz al sincrónico baño que encienden sus luces al percatarse que existe peligro de aglomeración en el andén de espera.

Ya han pasado 22 minutos. La computadora creyó que mi equipaje era de un hippie estudiante. Fui él último en la entrega. Las escaleras máquinas no funcionaban, hasta que una cámara diviso a una mujer obesa subiendo los escalones, con el objeto de evitar un accidente y multitudes innecesaria, la autómata envió el mensaje a la escalera N º 22 para que se moviera, aprovechando el aventón y recuperando algunos minutos.

Las puertas de salida se abrieron automáticamente a través de un sensor de movimiento, la odisea en el establecimiento (con pajeó mental incluido) me tomó 34 minutos (alabado sea Pascal y Leibniz por configurar el sistema binario de lectura dejando sin posibilidad la maldición del número impar).

Estoy afuera; vuelvo al caos sin planificación de la vida cotidiana. Muchedumbre, ruidos, choques de imágenes y olores nauseabundos. Pido un taxi. Doce mil pesos hasta Santiago Centro. No hay otra opción, aceptó el robo. Con esas desalentadoras características del exterior y quienes lo dominan, prefiero seguir siendo esclavo, o al menos, espectador del frío y gratuito mundo autómata y cibernético.

La Avenida (Un paréntesis. El borrador de un cuento)

2008-04-29T09:05:00.005-04:00

Como bólido descarriado me hago paso entre la multitud que transita Avenida Baquedano. Obviamente, mi conducta revela que no soy un calculador asesino, ni tendré tiempo para aspirar revancha; hasta un pendejo ladronzuelo sabría que una enajenada carrera, en la remodelada Avenida, sería testigo delator de un crimen perverso.
No se por qué escapé al barrio inglés con tantos lugares para ocultarme; las cuevas del Marinero Desconocido, las canteras de Bajo Molle o las extensas playas del sector Sur; tantas opciones en la baraja de naipes y escogí la peor; quizás fue mi conciencia la que se vio acorralada y perdida, al igual que la Avenida, perdida en un tiempo que no lo pertenece pero igualmente la obedece; a lo mejor el inconsciente se dio por vencido y seleccionó este cementerio inmemorial de casonas aristocráticas para pasar mis últimos momentos de libertad o de existencia terrenal.

No puedo seguir corriendo; el cansancio, el miedo y la culpa tardía han compelido mi refugio en una vieja e ignorada casa de época, justo en el vértice que une calle Zegers con la restaurada Avenida. Esperanzadamente, me arrimó al alero de la olvidada construcción. Escudriño algún acceso no convencional, sea para arrastrarme o para trepar. Mi búsqueda es infructuosa, no hay forma alguna de poder parapetarme, su fachada hermética, cubiertas de barras en puertas y ventanas la convierten en propiedad inexpugnable, a pesar de los indicios de violencia provocada por la naturaleza y las manos de los vagos, no existe grieta alguna donde pueda deslizarse mi esquelética figura.
Desplomo mis hombros en señal de rendición. Mi cuerpo se desvanece hasta tocar el suelo. Instintivamente mi complexión toma posición fetal; las rodillas se doblan hasta estrangular mi cuello. Tengo frío pero no tristeza, la incertidumbre se acabó, ahora sólo tengo que esperar mi arresto o, en su defecto, la definición, por segunda vez, de mi arma compañera.
Intento nuevamente re-posicionarme en tiempo y espacio. Cuantas veces he pasado cerca de esta casa y nunca había reparado de su existencia. Físicamente similar a sus hermanas que la acompañan; caseríos de madera de mas de un siglo; construcciones de un solo piso con terrazas incluidas, con tinturas blancas y cremas para mantener la compostura y la elegancia de la época.
Mis abatidos ojos revisan escrupulosamente el contorno. La vista se escabulle entre las rendijas de una pequeña reja alcanzando a divisar las cenizas del malogrado Palacio Mujica, al parece la Avenida no pasa por tiempos felices, en ella fallecen un Palacio incinerado y una mansión olvidada, escogida, ahora, como mi guarida improvisaba.
Las pupilas vuelven al claustro que me sirven de amparo. La observó en silencio. Es una casa de un piso con cuatro columnas que la sostienen; el cielo se encuentra protegido con un oxidado recubrimiento de metal azulado, mismo material reviste de fuerza la pequeña reja que saluda a los ciudadanos en la entrada y que apercibe a los extraños en sus ventanas. Se destaca una amplia puerta de hierro artesanalmente forjada y unas húmedas tablas que dejan escapar el aroma del pino arrancado de las tierras de California a finales del siglo XIX. No necesito seguir observando, los indicios son suficientes. Ésta fue morada de familias adineradas, dueñas salitreras o agencias navieras.
Es medianoche y la policía no me encuentra; quizás el asesinato del regidor no era tan importante; a lo mejor deseaban deshacerse del déspota. ¿O acaso será esta casa la causa de la dilación injustificada?, ¿tan inocua es su presencia que su indiferencia es obligada?
Inquietante espera, oportunidad de ejecutar el resistido Plan B, porque de algo estoy seguro, quien la hace la paga, con cárcel o la vida. Ya no vendrán a buscarme será mejor que actúe mi amiga homicida.
En el instante que el revolver se aprestaba agrietar mi sien, se abrió el portón de metal, mostrando una mujer de media altura, firmemente erguida, envuelta en un vestido victoriano de copa ancha, acompañado de un corsé asfixiante pintado con un sugerente granate. La mujer vestida anacrónicamente, deslizó un sermón jocoso con acento extranjero: ¿Jovencito, qué hace Ud., en el suelo con esa cara de demacrado?, con el mismo ritmo y acento foráneo agrego: Levántese, entré a mi casa y celebremos la derrota del Campesino. Reconozco la sorpresiva invitación, jamás pensé que el crimen cometido tuviera tan buena aceptación entre la población. Con tal de no arruinar las festividades, decidí ingresar a la mansión.
Nuevamente el desconcierto, bastó unos pasos dentro de la casa para percatarme lo bien conservada que se mantenía. El piso flotante como espejo devolvía mi imagen desgarbada y las paredes recubiertas del más fino papel mural donde sólo los autorretratos con marco de bronce eran merecedores de ocupar.
Casi muero en el pasillo, por fin llegamos al salón. La fiesta se venía en grande en mi honor, los hombres vestían de traje y las mujeres tortuosos vestidos con armazón. Había música envasada en una resucitada vitriola Aeolian Company; fumaba cigarrillos Luis XV y bebían brandí y whisky escoses. Se hablaba de la amenaza gringa de Nitrate Agencies; de los nuevos clippers de la Lloyd’s Agency; del aporte a la guerra de Sir Jhon North y el desfile de los constitucionalista. De repente, mi guía interrumpió la música y la tertulia, pidió a un tal Montt, capitán de estatura baja, estructura maciza y prominente mostacho arengará, él vitoreó “viva el Congreso, la Patria y la Constitución”.Mi boca nauseabunda dijó: “jamás darán a Balmaceda su sitial”, al parecer no fue muy visto el comentario. Imprevistamente apareció un comensal, desenfundó su pistola y disparó contra mi persona.
Otra vez afuera de la casa. Fue una pesadilla. El frío y el hambre están haciendo estragos. Me duele la cabeza, no alcanzo ver con claridad, con dificultad noto unas gotas de sangre que corren frente a mis ojos; será mejor dormir y no volver.






Gabriel Ahumada.

La Torre de Babel II (De locuras, Fatalismos y otros Demonios)

2008-03-30T21:08:00.011-04:00

No sabía que hacer, si retirarme o simplemente tomar mis palitos y enterrárselos en sus gargantas, pero decidí algo más “polite”, pregunte a Masae. ¿Por qué se están riéndose de mí? Ella contestó, risueñamente: No lo se, en realidad yo poco entiendo los idiomas que hablan, es más, me atrevo a decir que nadie, en esta mesa, entiende una palabra del otro, hay unos que hablan japonés, otros chino mandarin, otros taiwanes y otros coreano, así que es imposible saber lo que dicen. Al escuchar tal respuesta, simplemente, me quede enviudo en el vació propio de la ignorancia y después de hacer un ademán continué comiendo cerdo con soya mientras ellos seguían riéndose a morir.”(Martes, octubre 16, 2007 La Torre de Babel (De locuras, Fatalismos y otros Demonios) ).

Fue en ese momento que mi Subconsciente decidió tomar rumbo propio, escalando las ruinosas escaleras de Babel, girando, retorciéndose, adoptado una y mil formas para tomar las esquinas del acabado edificio, hasta llegar a su cumbre, desde la empinada terraza, o lo quedaba de ella, la Subconciencia reemplazaría a los dioses, o al menos lo imitaría burdamente, enjuiciando con soliloquio a mi y a demás los débiles mentales que ya yacían en el foso después del despojo: “No comunicarse y logra el entendimiento mutuo, es el peor de las ignorancias, de aquellas que los filósofos terrenales, calificaban de culpable, con sentencia de muerte o al menos de servidumbre permanente por quienes si poseen ese magisterio. Recuerdo, Gabriel, una vez escribiste: “comunicación=signos+entendimiento=dominación, quien no comprende, no somete, y si no subyugas, mueres o te esclavizas”, (Martes, octubre 16, 2007 La Torre de Babel (De locuras, Fatalismos y otros Demonios) ).
Ergo, según tú y quienes te acompaña, el hombre está reducido a un manojo de signos, únicos o complejos, que manifiestan pensamientos, sensaciones y momentos ciegos; símbolos narradores de historias provincianas y pomposas, de muertes anónimas y utópicas, tallados de anillos de personas, pueblos y civilizaciones; lenguaje instrumento privativo de los seres humamos, “haus des seins”, sin lenguaje, no hay cobija para el alma, sin ella, arriesgas a perderla, quien carece de esencia, no merece morada entre los hombres.
Quizás, condenado mozuelo, deberías aceptar tu condición de paria dentro de la Polis, la incapacidad de dominar los menesteres del lenguaje, os permiten soslayar los vaivenes, odios y tristezas que embargan a vuestros seres; un sabio/rey/antiguo dijo: “quien añade ciencia, añade dolor y una inteligencia siempre hay grandes sufrimientos”, cuan cierto estaba aquel rey judío, los formalismos racionales han robustecido a políticos, juristas, escritores y científicos que para cumplir idealismos personales han sacrificado su propia felicidad y de quienes los rodean.
Así fue que algunos, deseando entender la magia de la vida a través de una simple formula minimalista estructural, C4H5N3O, fría y apática no coincidente con la fuerza y energía que brota de la existencia, pudieron rescribir el génesis de la evolución y; una vez encumbrados como falsos entes divinos también quisieron poseer la pluma que redactará el Apocalipsis, bastando una mezquina serie, E=MC² para que calcinar el mundo en ira y violencia.
Te das cuenta, aún poseyendo doctrinas inmemoriales del lenguaje científico no pudieron manejar la vida ni la muerte, al contrario, ambas se han ido contra Uds., pidiendo el retorno del trono que los abyectos despojaron. Ahora los imputados viven temerosos de inventar otra sigla de vida o de muerte o, que descubran las ya transcritas con sangre en un rincón de sus adelantados sarcófagos, porque cuando los encuentren mis hermanos los condenarán al silencio eterno bajo cargo de usurpación de funciones, aún escucho al furioso Gilgamesh exclamar “¿Dónde ha aprendido la ignorante humanidad lo qué es una conducta de un dios”?; interrogante certera, la vida y la muerte, son propiedad exclusiva de quienes la poseen y no de aquellos a quién se las conceden, por tanto, su concepción y desarrollo son atribuciones que no puede ser suplantadas y quienes se atrevan hacerlo deben ser castigados, como ha sido demostrado en el devenir histórico de su mundo.
Entonces, Gabriel, atesora la barbarie, así no enfadaras a los dioses, al contrario, agradaran tus gestos hacia ellos, te concederán alegrías terrenales; obedece a tú Sófocles “únicamente con la ausencia de la sabiduría hace agradable la vida”, vive en la sima del oscurantismo y ten una vida afable y eterna a diferencia de los que usufructúan del lenguaje lógico-formal que saben que el conjunto de caracteres “finitos” simbolizan una idea, la expresión humana de su insignificancia, del término de su existencia y la incapacidad de alcanzar la inmortalidad.
Intempestivamente, apareció mi olvidada inteligencia, escaló los mismos muros de Babel hasta llegar a la terraza donde estaba mi Subconciencia, corrió raudamente hacia ella y, antes que pudiera ella hacer algo, la lanzo al abismo, en ese momento desperté, volví a la misma mesa con los comensales extranjeros, que seguían riendo de sabe qué cosa, no preste atención y continúe comiendo cerdo con soya.

Divan Japonais. Segunda Parte. (De Locuras, Fatalismos y otros Demonios)

2007-12-02T21:58:00.000-03:00

Música popular pirateada, carcajadas femeninas-estridentes, piropos patriarcales y vulgares, gritos de vejación y borrachera, sobras de vino barato, condones re-utilizados, sexo-descuidado, prostitutas violentadas, delincuentes cercados, borrachos perdidos y ejecutivos acabados; la Madam nerviosa (sin “e” final, ¡por favor¡), camareras emigrantes ilegales sin contrato ni pasaje de vuelta, intrusos extraviados, chofer-guardia impaciente, Gabriel complaciente, mosaico placentero enmarcado en una habitación improvisada, de un lunes a media día o media noche, ¡qué importa el tiempo¡ o el humo del cigarro de contrabando o el pito paraguayo, ¡qué valen¡ las manchas de sangre en las paredes o el gato sobre la barra; ¡que importa¡ el dinero, el conservadurismo o el sumario sanitario, las leyes o el parsimonioso digno-trabajo, todo carecía de valor, salvo una cosa, disfrutar el esperado espectáculo.
Madam hace un ademán castrense a una de sus cortesanas empleadas y sugiere traer vino en copas primerizas para sus indeseados invitados. Asentimos al ofrecimiento, aunque preferí no beber las uvas de cicuta, simplemente ver en el movido licor rojo el reflejo deformado de mi rostro y exclamar qué estoy haciendo acá, para luego recordar que llevo 27 años preguntándome lo mismo, así que eludí el reproche moral para volver mi atención hacia Madam, quien presentaba el show principal.
De pronto, todas las miradas se vertieron hacia la anfitriona y al precario escenario, se silencio, de golpe, los ruidosos chillidos, encaminando todas las fuerzas presentes a la ansiada revelación que emergería tan pronto terminará la estudiada introducción.
La intro terminó y, de los parlantes se descolgó una dulce-asesina voz, murmurando ¡she makes me wanna die¡ exaltando a los señores, permitiéndoles alucinar libidinosamente y, esperando la muestra empírica de aquellas palabras.
La comprobación llegó, acompañando, de un segundo sonoro ¡she makes me wanna die¡, apareciendo en las tablas una figura espigada, escuálida pero con cierto desarrollo muscular en las extremidades, vestida de elegante negro, con audaz traje de dos piezas, falda rasgada que exponía sus grandes y firmes piernas, forradas en medias a cuadros tejidas por araña y, asomando, en su muslo, una insinuante liga escarlata, tan provocativa como el escote que traslucía su prominente pero inmóvil busto. Rostro de rasgos marcados y poco agraciado, de nariz sobresaliente, pequeña boca corregida con pintura grana e, irreconocibles cicatrices, seguramente, producto de la rudeza sexual a la cual debe someterse; marcas que se distinguen con mayor nitidez en sus fuertes brazos generados por la destrucción voluntaria además de los vestigios que dejan las sustancias venenosas que permiten soportar la triste acidez de este tipo vida.
¡Por fin¡ Divan Japonais, doncella de litografía hecha carne, quizá, no con la belleza burguesa parisina pero con la misma elegancia y finura de aquella dama de alta alcurnia, de voz afrodisíaca, suficiente para encantar a los clientes, a través de las letras de una balada: “She makes me wanna die, change my stride, then I’ll fly, look to the sun , see me in psychic pollution”, y, con algo de suerte, robarles lo que poseen en la tierra, el cielo y el infierno; de gestos femeninos, involuntarios, tan bien cuidados, que soslaya que su persona sea una duda del Dios Creador, un juego cubista que tomó al azar cuerpos geométricos vivos, de diversos géneros, para formar una criatura mitológica de sexos mutuos.
Con una aberración tan peculiar, es comprensible, que al entonar finalmente: “ Who do you think you are? You’re insignificant, a small piece, an ism, no more no less, you try to learn the universe, can’t even converse in uni-verse”, explotarán los aplausos masculinos que paulatinamente subieron en intensidad, como si entre más fuertes golpearan sus palmas mayor suerte correrían que la exótica diosa se fijara en ellos, no obstante, con indiferencia típica de artista, se bajó del escenario, debiendo soportar, una manada de hombres que le ofrecieron un trago o alguna proposición indecente bien remunerada, pero prefirió dirigirse, a taco firme, donde estábamos nosotros, y preguntar a Madam, con su particular voz, ¿tenemos nuevos clientes?, la apesadumbrada señora, hizo un gesto de negativa rotunda, pero no evitó una nueva indiscreción, agregando, ¿y este jovencito tan guapo?, (¿me habrá hablado a mi?) ¿por qué no me invitas un trago?. En tal momento de incomodad para mi chofer-guardia y de martirio para Madam, yo sólo sonríe a la virtuosa cantante para después extender mi mano hacia mi bolsillo y tomar una boleta y escribí:“una multa de 3 UTM, sólo por el espectáculo concedido”, se lo entregue a la dueña del burdel, y nos fuimos por el mismo pasillo oscuro y profundo, mientras se escuchaba a lo lejos, “muchas gracias jovencito”.

Divan Japonais. Primera Parte (De Locuras, Fatalismos y otros Demonios)

2007-11-25T20:55:00.000-03:00

¿Qué me inhibió para seguir escribiendo?, tantas razones con sones de malas excusas y tontas justificaciones; stress, pereza o simplemente falta de inspiración. Lo último, lo más grave, sin motivación cognitiva-emocional, no hay idea, sin ella, no existe mensaje y, por tanto, no hay creación; sin obra, no hay Gabriel; sólo rutina, aburrimiento y desaliento; circulo imperfecto al cual comenzaba acostumbrarme.
Tal era mi resignación que ya no forzaba a mi inconcientes que buscará, nuevamente, el mundillo absurdo paralelo en le cual convivía, y que al parecer abandone. Eso hasta que en un usual día de trabajo emergió una figura, de aquellas patéticas y grotescas, que tanta gracia me causan y que permiten a mi juicio lucubrar alguna historia.
En esos días de huelga de la Administración, aquellos que ocupamos puestos de jefatura, por ende, vedados del derecho a paralizar, nos vimos obligado a cumplir roles del vasallaje, redactando Memos, contestando teléfonos, limpiando escritorios, propios y ajenos, solucionando problemas domésticos inmemoriales a nuestros súbditos, en fin, soportando mismos castigos que el funcionario-esclavo-público debe lidiar todos los días. Aquella semana de reivindicaciones salariales para burócratas, el Director de Asesoría Jurídica decidió enviarme a fiscalizar bares, burdeles y puteríos varios.
Los resultados de las inspecciones sanitarias fueron las de esperar, no era necesario tener un oráculo para saber que tendría que multar a los administradores de esos locales por las condiciones higiénicas de baños, cocinas y utensilios. Nada interesante de relatar, si no fuera por el último burdel parapetado en el casco antiguo de la ciudad.
Habría sido difícil para mis sentidos encontrar el destino trazado; no había indicio que presumiera la existencia de algún establecimiento de comercio; no habían letreros pintados con nombre de burdel ni mucho menos luces de neón; no escuchaba la típica música que ambientan esos lugares ni los gritos agudos de felicidad y de borrachera que terminan de adornar este tipo de espectáculos; sino fuera por la experiencia y experticia de mi chofer-guardia no hubiera podido ubicar nunca ese lugar. Así fue, tan pronto ubicamos la “casa de citas”, nos adentramos raudamente hacia aquel lugar.
El prostíbulo se escondía detrás de la fachada de una casa de época, de aquellas que fueron propiedad de familias peruanas pero abandonadas al término de la Guerra del Pacífico. En la puerta, nos esperaba, al parecer, la Madam; una vieja obesa, de tez morena, caballera blanca cuasi transparente, vestida de tiras negra, ajustada lo suficiente para permitir el éxodo de la carne sobrante y embetunada en maquillaje. Fue nuestra Madam quien nos saludo afablemente, lástima, que mi respuesta no fuera tan cortés ya que exhibí mi sacramental cédula funcionario, al ver tal instrumento, la pobre señora comenzó a temblar, permitiendo, sin reparos, la entrada a su palacete.
Adentrados en el profundo y angosto pasillo de la casa, alcancé a oír un sonoro y pintoresco bolero acompañado de carcajadas desvergonzadas que fluían de forma tenue pero constante; ruidos que se acentuaba a medida que nos acercábamos al hall, azuzando nuestros andar para escudriñar el show insinuante que delataban los sonidos de esa casa.
Al final del pasillo había un amplio salón, pintado, adrede, de rojo pasión, con una docena de mesitas que con dificultad albergaba una vela y un botellón de vino, conjugado con un sostenido hedor a gónadas, vino tinto y colonias imitaciones chinas. Paisaje desalentador, no obstante, repleto de hombres de presencia no muy respetable, seguramente, ruines asesinos confundidos con otros asaltantes de poca monta, un par de infaltables borrachos eternos y otro par de señores bien vestidos que por respeto a sus familias me reservo sus identidades; todos ellos intentando seducir a mujerzuelas, naturales y extranjeras, entradas en edad y carne, a penas vestidas, dispuestas a satisfacer necesidades carnales de sus clientes a cambio de una exigua dadiva.
Moulin Rouge criollo, nido de instintos básicos, representación fiel del ser humano y su decadencia, alegrías a-morales, sexo violento, genitales endiosados, libertinaje excarcelado, olvido efímero de dolores, pobreza y soledad, sustituto falso pero efectivo del amor, del odio y otros sentimientos opresores y lastimeros, sincronismo de clases sociales, cueva libre de clasismo, sincronismo social de intereses, beber, reír, cantar y meterlo, cartel perfectamente pintado (pitonisado) por Toulouse-Lautrec, putas, bailes, cantos, colores vivos en un ambiente oscuro, en fin, un lugar distantes de penas y necesidades costumbristas, un lugar perfecto para narradores frustrados.
Pero para merecer aquel burdel ser una obra del majestuoso Lautrec requería de la figura femenina que representará su opera prima, “reine de joie”, la hembra que disloca los cuellos de caballeros y señoritos, que acapara miradas y sueños lúbricos. Faltaba la presencia de la Divan Japonais y con algo de suerte estaría a punto de conocer.

La Torre de Babel I (De locuras, Fatalismos y otros Demonios)

2007-10-16T18:05:00.001-03:00

“Y la tierra tenía una misma lengua y usaban las mismas palabras. Los hombres en su emigración hacia oriente hallaron una llanura en la región de Senaar y se establecieron allí, diciéndose unos a otros: Hagamos un lugar de ladrillo y cozámoslo al fuego. Se sirvieron de los ladrillos en vez de piedras y de betún en lugar de argamasa. Luego, señalaron: Edifiquemos una ciudad y una torre cuya cúspide llegue hasta el cielo. Hagámonos famosos y no estemos más dispersos sobra la faz de la Tierra. Pero Yahvé descendió de los cielos y examino la torre que levantaba los hombres y dijo: He aquí que todos forman un solo pueblo y todos hablan una misma lengua, siendo este el principio de sus empresas. Nada les impedirá que lleve a cabo todo lo que se propongan. Pues bien, descendamos y allí mismo confundamos su lenguaje de modo que no se entiendan los unos con los otros”. (Génesis 11, La Santa Biblia)
Tenía que buscar algún culpable, alegaba en aquel momento de angustia; si no era Yo, por mi impericia lingüística; Dios tendría que ser el imputado, por haber confundido las lenguas de los hombres; y si no era él; Nemrod por jugar tiró al blanco, con tan poca puntería, en contra de las sentidas y vengativas divinidades.
El lenguaje, cualidad intrínseca del hombre, propiedad especializada y compleja de precarias colectividades, símbolos distintivos de emergentes culturas, herramienta de sometimiento de omnipotentes civilizaciones, en fin, expresión básica y esencial del sincronismo divino-mortal, los dioses concedieron el lenguaje, los hombres su entendimiento y dominación. Comunicación=signos+entendimiento=dominación, quien no comprende, no somete, y si no subyugas, mueres o te esclavizas. Pues aquello me ocurrió un día cualquiera; no entendí, menos domine, acaso, apenas sobreviví de una embarazosa situación.
¿Habrá sido 5 o 6 años atrás? un detalle sin importancia, relevante sólo el recuerdo con nitidez de la invitación a cenar de mi peregrina amiga oriental, Masae. Una mezcla compelida por los genes y por el ambiente, paternalmente japonesa, maternalmente taiwanesa pero occidental hasta las entrañas, de atributos voluminosos, sólo semejantes a reina de Java o sus similares africanas, de sensualidad propia sudamericana, pero de inteligencia y disciplina estrictamente asiática. Fue ella quien me invito a una comida típicamente oriental y, obviamente, acepte la invitación.
Aquel día, la diversidad de personas que acompañaban la mesa se mimetizaba con la variedad de alimentos exóticos que ofrendaban a la noche; el típico sushi nipón, acompañado de un tibio sake, conjugado con sabores chinos, fideos, arroz sin sal, cerdo bañado en soya hirviendo, pescado y vegetales de nomenclaturas indescifrables, un desorden de colores, degustaciones y olores bien encajados. ¿Y los comensales?, otra conjunción de dicotomías; un agregado económico japonés, un par de obesas mujeres taiwanesas, un dúo de jóvenes comerciantes chinos y una azafata coreana.
En toda la noche, habré probado un par de trocitos de sushi y una tajada de cerdo en soya, quizás mi falta de apetito era azuzado por el paisaje humano digno de observar atentamente. En la cabecera de la mesa estaba el anciano agregado consular, que gracias a su balancear, quizás por sueño o por necesidad, permitía mantenerlo cerca del plato, o dentro de él; a los costados se encontraba las gordas mujeres taiwanesas que con capacidad circense se llenaban la boca de comida mientras soltaban frases a gran velocidad, subiendo paulatinamente la voz a medida que subía los efectos del traicionero sake y, los muchachos chinos más pendientes de las piernas de la azafata coreana y del escote de mi amiga. Todo un espectáculo, sublime. Sublime, hasta que mis grandes ojos escudriñadores o simplemente mi falta de apetito manifiesto llevo a que los asiáticos comenzarán a mirarme, analizarme, desnudarme, fue un momento de incomodidad, pero que sabía que terminaría en unos minutos.
Pero pasaron los minutos y el lapsus de molestia no acababa, al contrario se profundizó, se asomó el desagradable comentillo y las risas furtivas; y de furtivas a cómplices, hasta que de manera unísona sobresalió la risotada, de aquellas que golpean y humillan. ¡Gabriel, otra vez, el centro de las humillaciones, aún tan livianas y banales como ésta, pero de qué mierda se ríen tanto, ¡ alegaba mi subconsciente, es que no podía deducir que era lo tan gracioso, bueno, obvio que no entendía, no hablaba ninguna de sus desiguales lenguas nativas. ¡Gabriel, el Nemrod versión 2,7, rey de los tontos¡ (king for a day fool for a life time) solo sobre su Babel, que se desmorona con sin honor y dignidad. No sabía que hacer, si retirarme o simplemente tomar mis palitos y enterrárselos en sus gargantas, pero me decidí algo más "polite", pregunte a Masae. ¿Por qué se están riéndose de mí? Y ella contestó, risueñamente: No lo se, en realidad yo poco entiendo de las idiomas que hablan, es más, me atrevo a decir que nadie, en esta mesa, entiende una palabra del otro, hay unos que hablan japonés, otros chino mandarin, otros taiwanes y la otra coreano, así es imposible saber lo que dicen. Al escuchar tal respuesta, simplemente, me quede enviudo en el vació propio de la ignorancia y después de hacer un ademán continué comiendo cerdo con soya mientras ellos seguían riéndose a morir.

Samán (De Locuras, Fatalismos y otros Demonios)

2007-09-09T21:37:00.000-04:00

Todo conocimiento, aún el más técnico que se haya generado en el vertiginoso, cuasi suicida, siglo XXI, ha encontrado su piedra filosofal en aquello que originalmente nos resulta irracional y absurdo. La historia del ser humano, sus cuentos y mitos han revelado que nuestras verdades terrenales provienen de entes celestes y custodias divinidades que detentan los secretos del universo cognitivo. Ahora, para despojar a las deidades de tales propiedades epistemológicas, es necesario, emprender un viaje etéreo y perenne, perdido en tiempo-espacio, forzando al inmolado explorador a desprenderse de su razón, carne y alma para alcanzar la anhelada ascensión trans-personal. Pues bien, yo tuve la fortuna de conocer a un tipo de aquellos que lograban transitar entre el mundo visible del conocimiento y el ilógico cosmos del secretismo mágico-espiritual.
En postrimerías de mi práctica profesional, la jefatura me ordenó que asistiera legalmente a los aldeanos de un pueblo del altiplano chileno, en la localidad de Colchane, a 3.000 metros de altura, sobre el nivel del mar. No era novedad que concurriera a un lugar tan apartado de la civilización ya que desde un principio mi práctica leguleya me forzó a viajar a distintas zonas inhóspitas de la región, aunque reconozco que este desplazamiento rutinario tendría un inesperado giro.
Al llegar al pueblito enclaustrado entre volcanes no divisé que difiriera de otros lugares que hubiera visitado precedentemente, mismas casas de adobe a medio morir levantadas, iguales vehículos de segunda mano sacados del contrabando boliviano, idénticos funcionarios de aduana hastiados del frío, el polvo y la soledad, misma gente nativa curiosa-asustadiza de los citadinos, extranjeros y otros invasores foráneos. No obstante, este villorrio tenía su particularidad, ellos poseían a un chamán. Así es, los aldeanos poseían un chaman, al menos eso decía mi abogado en jefe, que sabiendo que me encantaba degustar de aquellas cosas ilógicas, absurdas y tontas inscritas en el “sub-mundo” me azuzaría lo suficiente para acompañarlo en tal largo y castigador viaje y de esa manera conocer al mítico sujeto que tan alardeaba mi guía.
En un comienzo, pensé que sólo sería una triquiñuela bien estructurada de mi jefe para que lo siguiera hasta aquel retirado pueblucho, percepción que se acrecentó una vez instalado nuestro stand en la sede social sólo veía la costumbrista celebración de autoridades gubernamentales y locales con cruzados reconocimientos hipócritas para fines puramente electorales; además de los típicos contrabandistas y traficantes que intentaban conseguir alguna franquicia de los comensales. Lo único fuera de lo común era un viejo gordo, aparentemente natural o por lo menos residente de esa villa, casualmente bien vestido, con un clasista sweater Lacoste azul, atareado entre atender a su celular, a las autoridades regionales y su lap-top donde posiblemente escribía la frase de: “el progreso, un carnívoro insaciable” ¿Y el chamán?, quizás embalsamado en el museo del pueblucho, porque a la sede no se apersono.
Habiendo perdido la esperanza de encontrar a aquel mágico sujeto; el vocero de la Intendencia, algo mareado por la puna (efecto negativo al organismo por la falta de oxigeno) o por el pusitunga (alcohol puro de 50 grados) declaró que antes de clausurar la plaza ciudadana, el chaman de esa localidad daría el agradecimiento a la Pachamama (diosa y madre de la Tierra). Obviamente mi alegría, ya en instancia casi pendeja, se revivo, ¡por fin conocería al médium de los vivos, los muertos y los no tanto.¡ Lamentablemente ese mismo goce pasó a franca decepción al darme cuenta que el chaman no era otro que aquel nativo prospecto de fucking-brocker financiero rural. No quedo otra opción que la conformidad.
Lo primero que hizo nuestro post-moderno chaman fue deshacerse de sus ropas, odiosamente occidentales, para atravesar su tronco con medio poncho de vivos colores: rojo, verde, violeta y amarillo, hecho de lana de alpaca, mismo material y tonos usados para un vistoso gorrito que cubría hasta sus orejas y un cinturón con alusiones de líder en el cual colgaba un par de pospones; vestiduras que provocaron la mitad de un cambio meta-morfológico en su actitud de Wall Street Light Ejecutive logrando ganarse la medianía de mis respetos. Rendición, que en todo caso sería completa, al presenciar los acontecimientos siguientes.
Lista toda su ornamentación, se colocó en el centro de la sede, construyendo lentamente un entorno de hojas de coca a manera de círculo de protección; bebiendo el corrosivo pusitunga, alabando a la Pachamama y cuanto dioses Aymaras existan, danzando, cantando y conjurando; transportándose al antropológico “mal chamanico”; crisis sico-espiritual; episodio anarquista de la conducta; sacrificio necesario para que los espíritus permitan al forastero transitar sin reparos por el infra mundo. Lúgubre destierro; génesis del conocimiento; territorio de curación de enfermos; instancia de oráculo; sendero de almas perdidas, trayecto que sólo el chaman sabe como recorrerlo y no quedar atrapado en él; herencia petrificada en el subconsciente, dotes impuestos y con el tiempo perfeccionado apoyado de alucinógenos y cuanto otra toxina que la naturaleza a concedido a sus hijos predilectos; ese es el chaman, él y sus artificios, aquel leí en cuanta novela se mencionara y, que en ese momento, tuve el placer de conocer.
El trace duró unos minutos y el zamarreado neo-chaman volvió al parsimonioso mundo de los vivos, tan pronto retornó en sí se despojó de su sagrada armadura y tomó nuevamente su celular. Esto último no importaba, él era un verdadero chaman, de aquellos que hacen honor a la descripción etimológica tungusa, el samám, “el que sabe”, persona capaz de recordar y comprender todos los códigos externos de este mundo y del otro también, eso me basto para llenar me curiosidad inútil. Después de tak espectáculo aproveche de beber dos pequeños vasitos del pusitunga para desvanerme en el jeep hasta despertar recién con las encandilantes luces de la metrópolis.

Estulticia. (De Locuras, Fatalismos y otros Demonios)

2007-07-21T19:28:00.000-04:00

Demencia, locuras y manías, sin número de calificativos para notar la degeneración paulatina de la actividad racional; triste atentado contra la personalidad diferenciadora de los seres humanos respecto de otras criaturas; cuyos motivos se mese entre el castigo divino y los postulados ininteligibles de la genética y la siquiatría. Es que lo “cognitivo” ha constituido, por siglos, no sólo un elemento necesario para nuestra existencia sino que también un requisito de aceptación social inconsciente, tanto es así, que primitivamente se usó el vocablo latino “delirare” (“desviado del surco recto”) para designar aquellos extraviados que rechazaban las reglas sociales impuestas; mismas convenciones comunitarias elaboradas y fundadas en la Razón.
Lo que Estulticia busca no es sólo acometer y derrumbar el universo lógico en el cual se desenvuelve el ser humano, sino que también mancillar al costumbrismo y formalismo social al que estamos encadenados. Es que la Demencia, hija de Erasmo, virgen impura de los dioses, fue enviada como Mesías para desenmascarar a los genios quiméricos, charlatanes ilustrados y falsos filósofos. Cuanta razón tenia Erasmo en su Elogio a la Locura:"La sabiduría inoportuna es una locura, del mismo modo que es imprudente la prudencia mal entendida". En este mundillo sobran los Aristóteles, los Kants y los Habermars; pululan por el espacio un montón de holgazanes jóvenes informados y sabios vejestorios en coma, que reposan, como morsas, lucubrando inútiles pajeos mentales, rascándose el ombligo y proclamando a los cielos “que este mundo es el mejor de todos” (a pesar de las guerras, hambres y atrocidades). Pues bien, yo fui uno de aquellos mozuelos pedantes que saboreó la bofetada de Estulticia a través de una aleccionadora humillación que pasó a narrar.
Antes de Gracia, existió Thiare, ser de apariencia débil y retraída cuya belleza era el intérprete usado para relacionarse con su ambiente, lo cual permitía soslayar su carencia de habilidad lingüística como su extraña personalidad, a veces tan recogida a veces tan catártica, cuyo comportamiento se movía entre afables caricias a hoscas e inexplicables desdeñes, en fin, así la conocí y así la quise. Nunca pude conocerla bien, sólo sabía que estudiaba sicología, vivía en un pueblito rústicos a una hora de la urbe, y que su nombre de reconocimiento social era Thiare, sólo eso sabía, aunque hubiese querido escudriñar mas allá, ella lo hubiera impedido, su “mundo” era reservado para su Yo y sus fantasmas, jamás permitiría que algún extraño lo explorara. Nunca quiso conocer mi círculo, no obstante, la pitonisa describía a mis amistades con detalles sorprendentes. En fin, en tal situación peculiar estuvimos un año, con intermitencias de algunas semanas, porque sus ojos perdidos que miraban hacia algún lugar desconocido, imploraban que la abandonará.
Un día cualquiera me expresó que viajaría a la capital a efectuarse una serie de exámenes, hecho fuera de lo común, ya que en nuestra ciudad existían excelentes laboratorios donde podía realizárselos, no obstante, ella insistió que los haría en la metrópolis. Las semanas se hicieron largas sin su presencia, quizás no era su presencia, sino lo absurdo de su conducta (la cual rompía mi monotonía) que provocaba añorar su existencia, pero esa necesidad prontamente se transformaría en un conjunción de rabia y desolación. Extrañando su figura, decidí cobijarme en mi mejor amiga, quien siempre ha dado consuelo a mis momentos de aflicción. La Chinita oyó atentamente mis incertidumbres pero antes de aconsejarme, le embargó una interrogante que quería resolver, ¿por qué ella no quería conocer a mi familia o al resto de mis amigos?; buscando algún razonamiento, señale que sólo su carácter medroso no la azuzaba a manifestarse, una respuesta tonta y poco convincente que me motivo mostrarle una foto de mi defendida y fue desde ahí donde mi Razón comenzó con su debacle.
Al ver la fotografía mi fiel escudera, frunció el ceño y movió su cabeza de un lado a otro, tomó mi mano y dijo: “¡Hay¡ Gabriel, sólo a ti te pasan estas cosas, ella no se llama Thiare, ni vive en un vulgo perdido de la pampa ni siquiera estudia psicología, es simplemente una pendeja de nombre convencional llamada Fernanda que ha vivido toda su vida con su madre en esta ciudad y no tiene mas oficio que ayudar a su abuelo en la tienda”, después de una leve interrupción, agregó “lo siento Gabriel”; “más lo siento yo” pensé, mi adulada inteligencia había sido burlada y humillada descaradamente, ¡eres un imbécil¡ me susurraba Estulticia. Es por eso, con el objeto de revindicarme, espere que llegará Thiare de su viaje para poder encararla y limpiar mi honra ya que mi Juicio había sido claudicado a favor de la Locura y difícilmente podría recuperarlo. Tan pronto llegó la fecha, acudí su hogar, encontrándome, primeramente, con su madre, cómplice de la burla hacia mi persona, extrañamente, al verme, se hecho a llorar y decir: “Gabriel, perdónela; es que está enferma, enferma, mi hija está loca”, al escuchar semejante revelación, la degradación a mi Razón culminó, y Estulticia nuevamente susurro “ ¿Quién es el loco Gabriel?, mis neuronas hicieron sinapsis otra vez, relacionaron eventos; nombres falsos, pueblos inexistentes, enfermedad encubiertas. Pedí a su madre que me permitiera verla, ella consintió mi visita, fue así que logre entrar a su habitación; la divise tirada en su cama con los mismos ojos extraviados mirando alguna parte del cielo o el infierno, me senté junto a ella y espere, inútilmente, alguna reacción de su persona; estuve una hora a su lado, hasta que decidí levantarme y salir del dormitorio, cuando traspasaba el marco de la puerta, escuche, por tercera vez en una semana, “Lo siento Gabriel”. Después de eso, nunca mas supe de ella.
La Locura es vital para el ser humano ya que devela lo frágiles e insignificante que somos, nos compele ha ser genuinos y humildes, como a su vez precavidos con la Razón y el Conocimiento, elementos susceptibles de ser disfrazados con la finalidad de mostrar una realidad dulce y placentera, a diferencia de Estulticia que nos incita a conocer nuestro verdadero mundo no sólo el pulcro sino aquel que es imperfecto, al igual como lo es el ser humano, imperfecto, idiota y demente. Porque a fin de cuentas ¿Quiénes no están locos?

La Autopsia. (De Locuras, Fatalismos y otros Demonios).

2007-07-02T18:17:00.000-04:00

Leo a Rosney: “En determinadas condiciones, las leyes organizan la materia formando estructuras y sistemas más complejos”. Entones, impongo el siguiente imperativo hipotético kantiano: Leptones+ Hadrones+ Quark+ Átomo+ Molécula+ Célula+ Seres Vivos=Ser Humano. ¿Reivindicación extemporánea de la generación espontánea versión 2.7? ¿La vida fruto de lo inerte? Mismas interrogantes que afloraron hace cuatro años atrás.
Estando en mi último año de Derecho, me correspondió concurrir a la sangrienta cátedra de Medicina Legal, en la cual, los términos de vida, muerte y seres humanos constituían pajeos mentales imprescindibles, para aprobar el ramo. Aunque existía otro requisito que debía su cumplimiento el cual consistía en asistir en la realización de una autopsia.
Cuando supe de tal mórbido requerimiento me concentre, que tarde o temprano, llegaría mi insoslayable encuentro académico con la muerte y, por tanto, debía tranquilizarme.
Fue así que aquel regañadiente día llegó y tuve que concurrir al Instituto Médico Legal para colaborar en la realización de un peritaje legista sobre dos cadáveres. No fui solo, me acompañaba la displicente Negra que también debía cumplir con tan peculiar requisito. Recuerdo que era un viernes soleado, “¡que dicotomía¡“, comentaba a la Negra, “un perfecto día primaveral semi festivo y nosotros dirigiéndonos a la imperfecta estación fría y lúgubre que es la morgue”. “¡Son gajes del oficio¡” replicaba ella, agregando, “en nuestra trayectoria, como paladines justicieros, siempre veremos rodar cabezas, vísceras y cuanto órgano en descomposición derive de un homicidio o accidente mas si se nos ocurre la mala idea de ser fiscales”. Palabras desdeñosas con sentido, pensaba. ¿Acaso los ojos, brazos, gónadas, vísceras y sangre, son piezas solitarias sin valor alguno? ¿Qué provoca que minimicemos las facciones de nuestro organismo en grado de inocua importancia? ya no había tiempo para respuesta a tales preguntas habíamos llegamos a la morgue.
En primer instancia percibí olor a sangre, a muerte y fatalidad (sensación inmemorial que todavía me acompaña a son de alerta de alguna tragedia venidera). Entramos y la imagen de la muerte nos bofetea, postal aterradora, dos cuerpos mutilados recostados en mesas de metales. La Negra, impertérrita en ocasiones similares, no soportó repugnante paisaje y escapo de la sala, yo habría salido también, pero el hedor de la sangre y carne en descomposición atrofiaron mis sentidos, estado amniótico que sólo rompió una frase al vació ¡ah tú eres el postulante abogado, toma el cuaderno y el lápiz, rápido¡, era el medico legista, hombrecito delgaducho vestido con un delantal bañado en rojo que lo cubría, mismo personaje que insistió, “¿no me escuchaste toma un lápiz y papel”, un segundo de obstrucción, luego reaccioné tontamente y tartamudeé una respuesta afirmativa. Empezamos el protocolo de autopsia. Primero, inspección ocular, hombre, perdón sujeto (estaba muerto), de apenas 1.60 de altura, obeso, 40 años, chofer de autobús, accidentado hace 3 horas en colisión frontal, su cuerpo manifestaba toda clases de lesiones externas, equimosis, hematomas, edemas, fracturas cerradas y abiertas suficiente para haber dejado existir en unos cuantos minutos, no obstante, teníamos que conocer la causa real de su muerte. Según el protocolo, lo que sigue, es analizar la cavidad craneal, lo cual significa abrirla, aunque no pensé con la brutalidad que realiza tal actividad. Básicamente, el médico legista toma una cierra eléctrica y corta el hueso occipital del cráneo dejando que salga el cerebro o lo que queda de él. El hombre, perdón el sujeto, se convierte en un simple objeto; vísceras, extremidades, sangre y cerebro son reliquias que develan una historia de alegrías, penas, éxitos y decepciones, pero sólo eso, vestigios y basura, piezas inertes, con valor únicamente para las bacterias del subsuelo que se deleitaran con ellos; ya no hay alma, ni pensamientos, ni voluntad sólo un cuerpo que encierra inactivos órganos que alguna vez tuvieron importancia. Me parecía extraño que estuviera hablando con tal grado de indiferencia, al igual como lo hizo la Negra, al igual como lo hacía el Doc, después de abrir la caja toráxico y luego la abdominal, en una acto, que días antes, lo hubiera considerado de sumo salvajismo, pero el hedor a putrefacción y la imagen cadavérica de aquel individuo insertados en mi inconciente guiaban mi razonamiento hacia el siguiente postulado, eso no era humano sólo una cosa inservible. En aquel momento, me encontraba en un estado letárgico, tal conclusión me retrajo mentalmente, y eso el medico lo notó, diciéndome “oye muchacho, despreocúpate, esta muerto, pero ya habrán otros, recuerda que la vida es una necesidad”. Después de escuchar esas palabras, me tranquilice y continué con el siguiente cadáver.
Tan pronto finalice con el maldito ejercicio volví prontamente a casa, inundado de imágenes macabras, impregnado a hedor a sangre y sabores nauseabundos y con una punzante interrogante, qué significado tenía eso “de la vida es una necesidad”, cómo alguien podía decir algo semejante después de tratar brutalmente a esos sujetos.
Pues ahora entiendo lo que dijo el médico. La vida es un ciclo, fanáticos religiosos hablan que el hombre vino del polvo y del polvo volverá, y sin perjuicio que su exacerbación nubla sus mentes, en este punto tienen algo de razón; la vida proviene del juego, perfectamente escrito, de componentes inocuos y simples como un Quark, pero que determinadas condiciones, se configuran para formar átomos, moléculas y en células que en su máxime genialidad termina creando al ser humano, no obstante, llegará el momento que el quark pedirá su libertad, y se despegara de los átomos, y estos, a su vez de las moléculas y finalmente de las células, perdiendo el ser humano todo sustento, hasta que el Quark volverá, nuevamente, a conjugarse con otro inerte Quark e iniciar así, nuevamente, el juego de la vida, porque al fin y al cabo la vida siempre será una necesidad.

El Manzano( De Locuras, Fatalismos y otros Demonios)

2007-06-11T00:05:00.000-04:00

Recostado, observo inútilmente el cielo. Un momento de ocio, culpable pero necesario. Estoy solo en la habitación acompañado por un par de sombras extraviadas y mi respiración cada vez mas vigilada. Mi mente compele que observe, atentamente, el desapercibido triangulo virtuoso: 1) inspiras y vives; 2) exhalas y mueres; 3) inspiras, nuevamente, y resucitas. Fluctuaciones de estados que atraviesan desde el infierno de Dante hasta el “Garden of Eden “de Dylan, todo en tres segundos. Mismos segundos que recorrió un infante, y que vivió, en carne propia, los tres estadios del triangulo virtuoso recién descrito y que ahora me presto a relatar.
Un muchachito de endeble complexión física acompañó a su madre a los predios donde estaban los árboles frutales. El pequeño gustaba de ir con su mamá a tal lugar, ya que, por un lado, gozaba de sus afectuosos cariños maternales, signos propios del envenenamiento del mal de Edipo, y por otro, la incipiente tentación a restarse de lo correcto y descubrir el placer de lo errado.
De todas las arboledas existentes en aquel lugar, había un árbol que se destacaba sobre los demás. Era un longevo Manzano, que a duras penas sus raíces lo sostenían, y cuya copa el viento, los buitres y los hombres habían desnudado por completo, no obstante, su manifiesto deterioro, tenía la virtud de producir uno de los frutos más extraños que se haya visto, en cuanto a su fisonomía y sabor se trataba. En el Vulgo sabían que eran manzanas porque, obviamente, son esas las hijas que pare tal árbol, pero lo raro de su estructura y sabor los hacían dudar. Quizás no era un manzano decían algunos. Quizás ni siquiera era un árbol especulaban otros.
Resulta entendible que la condición de anormalidad de aquel árbol hubiera infundido temor a los campesinos; el Manzano se convirtió en una especie de Zigurat para ellos, y por eso decidieron pactar con aquel árbol que no provocarían daño alguno a sus raíces, corteza, hojas y ramas además de asegurar que no sería molestando de forma alguna; el Manzano aseguraría, supuestamente, a los inocentes lugareños, aprovecharse, permanentemente, tan inhóspitos pero preciados frutos.
Pero aquel día, el temor reverencial que se le debía al Manzano fue pasado en alto por aquel muchachuelo. En aquella oportunidad, su madre le pidió que tomará sombra debajo del imponente árbol, situación que el pequeño acató. No obstante, la debida obediencia se acabó tan pronto el pequeño diviso que en la cima del árbol colgaba una de aquellas añoradas manzanas, cuya extrañas características instaba a los sentidos adueñarse de sus virtudes indescriptibles. Lamentablemente lograr tan deseada joya suponía escalar el Manzano infringiendo una regla consuetudinaria impuesta y atenerse a las consecuencias inciertas. Pero el muchachito, que poco y nada entendía de reglas, y menos con ese grado de misticismo, añadido a lo tentadora que era esa manzana, motivo al menor para escalar el Manzano. Fue así que el niño comenzó, cuidadosamente, a subir por tronco hasta llegar a la cumbre donde la pecadora manzana se encontraba, la tomó, bajó lentamente, pero de la nada, un fuerte movimiento del Manzano despojo al muchacho cayendo en picada hasta que una rama, como lanza arrojada por Paris, atravesó su cavidad abdominal, quedando suspendido con la rama atravesando su cuerpo. La rama-lanza evito su caída pero impetro un dolor inmemorial al menor. El pobre muchacho intentaba pedir auxilio, sollozaba el nombre de su madre, pero el viento y las ramas del árbol se encargaban de acallarla. Pasaron unos minutos y el muchachito se quedó sin más fuerza iniciando una peregrinación hacia su muerte; alucinando imágenes, escuchándose voces, saboreando y oliendo a sangre y sintiendo ese extraño sudor frío. No habría mas triangulo virtuoso, sólo una última inspiración; una exhalación mas y después habría que saludar a la muerte.
Por suerte un grito rompió el desenlace y resucitó al muchacho. Ese grito vino de su madre quien había encontrado el cuerpo semi inerte de su prole, pero extrañamente, en vez de tratarlo con dulzura, lo tomó de unos de sus pies, y lo tiro con fuerza hacia el suelo, arrebatándoselo de las lanzas del Manzano. Ella no consoló a su amado hijo, sino lo reprendió por su desobediencia tanto así que después de llevarselo a la posta rural, donde curaron sus heridas, lo trajo a su hogar y lo castigo por el resto del verano. Aunque, obviamente, el pequeñito no tenía ninguna intención de volver al predio y en particular encontrarse con el infanticida Manzano.
Aún sigo solo en la habitación, acompañado con mis sombras y mi atenta respiración. Esa historia me hizo recordar cuan preciado es el desapercibido triangulo virtuoso. Tan simple y vital: inspiras y vives, exhalas y mueres, inspiras y resucitas. Es difícil olvidar el ritmo del triangulo virtuoso pues cada vez que toco mi cicatriz al costado de abdomen me hace recordar cuan cerca estuve de quedarme sólo hasta la exhalación.

La Capilla de Nuestra Señora de las Revelaciones de Santa Fátima.( De locuras, fatalismos y otros demonios)

2007-04-11T20:09:00.001-04:00

Fuimos a misa. Bueno, fue mi madre; yo solo fui de acompañante. Si bien, para los cristianos son épocas de reflexión y de comunicación cósmica con Dios, para mí, estas fechas, de religiosidad consuetudinaria, son excusa para estrechar lazos familiares.

Nos dirigimos a la Capilla; perdón, se dirigió mi madre, yo sólo era su guía. Era la Capilla de Su Señora de las Revelaciones de Santa Fátima donde realizarían la ceremonia. Templo de nombre rimbombante que soslaya su condición ruinosa en la que se encontraba. Pobre y pequeña iglesia, diseño de infante, edificación de madera, techos de corroída calamina, portón descuadrado y nido de polillas, rosetones sin vidrios que los rematen, muros golpeados por el tiempo, los hombres y el diablo, pintura reseca-in-colora que desnuda la pobreza de su infractructura, tablas endebles disfrazadas de mesones y bancas y, una cruz oxidada que saluda a los peregrinos a su llegada.
Arribamos a la Capilla, en realidad, arribó mi madre; yo sólo buscaba acomodarla. Mi madre se sentó y esperó el rito. Yo no me senté. Tampoco esperaba el rito, sólo pensaba: “este lugar no ha cambiado en nada”. Todo estaba intacto, igual que hace 11 años. Aún mantenían a los ángeles, vírgenes y santos cubriendo los orificios de las murallas. El Cristo crucificado, era el mismo de tiempo atrás. Estaba bien conservado. Misma cara de resignación. Mismo cuerpo ensangrentado, desnudo y flagelado.
Iguales personas son las que acompañan a la Capilla. Idénticos feligreses realizan los mismos rituales de Semana Santa. Encontramos a las ancianas abandonadas, de cuatro o cinco dientes, cabellos empolvados, cuerpos jorobados, vestidas gracias a la beneficencia y sobrevivientes de pensiones vergonzosas. Abuelas que consagran su vida a la subsistencia del Templo. No tienen nada para sí. Lo tienen todo para su Capilla. También hay niños. Pequeños y delgados muchachos, desnutridos algunos, sucios otros, sonrientes la mayoría. Pululan, indiferentes al ritual, por los escasos espacios que entrega el salón. No hay jóvenes, nunca los ha habido, pero si hay borrachos y drogadictos con “aroma” a pasta base, vino añejo y otros venenos; comúnmente se separan de los ritos, es imposible traerlos con nosotros, sus miradas, se pegan al techo buscando desintoxicarse vía ruegos divinos o auto-exorcismos. Esa es la comunidad cristiana que alberga esta Capilla. Anónimos mortales, humildes pueblerinos sin sueños ni proyecciones, vidas a tropiezos, de pocas alegrías, penas por montones, cristianos excluidos del cielo y el infierno; a quienes no llegan las encíclicas papales; ni conocen de príncipes religiosos, creyentes no aceptados por la Teología de la Liberación ni menos por los discípulos de Balaguer. Simplemente menesterosos que encuentran amparo en una Capilla tan arruinada como las espíritus de quienes la visitan.
A pesar del hambre, la denigración y la ruina en que están sumergidas estas almas, igualmente, participan en los rituales de alabanzas a Dios, a la Virgen y a cuanto Santo exista; intervienen, vivamente, en cada una de las costumbre religiosas: Señales de la cruz: “En el nombre del padre, del hijo y...”. Exculpaciones por pecados cometidos: “Perdón Ohh Dios Mio, por prostituir para comer; matar para subsistir o procrear para abandonar”. Peticiones al Altísimo: “Padre, danos algo para comer, para vestir o para soñar”. Cánticos populares desentonados: “Cordero de dios, que quitas el pecado..”. Todo ello, acompañado de momentos de profunda reflexión, auto-hipnosis espiritual, posesiones divinas, fascinantes conversiones de pagano a profeta contemporáneo.
Pero el cumplimiento de las formalidades cristianas no es lo que destaca a esta Capilla sino quienes la forman., los pobres. Los hijos predilectos del Dios cristiano. Es por eso que los humildes sienten, por primera vez, serán tratados como personas, seres con dignidad, criaturas iguales en oportunidades y derechos; individuos libres; mujeres y hombres en su estado natural, sin más limitaciones que las establecidas por el Dios de los Pobres ya que los reyes y terratenientes, en la Capilla, no alcanzan a gobernar.
Lamentablemente, el reconocimiento de los derechos a los menesterosos dura únicamente lo que persiste el ritual, una vez que el sacerdote los despide, vuelven al infierno que les han impuesto; retornan a su trato de sub-humano; regresan a sus casas para seguir sometidos a indolencias políticas, leyes abusivas, discriminaciones gubernamentales. Más abusos, más humillaciones, más condenas sociales. Porque el Dios de los Pobres sólo rige en el cielo y en la pequeña Capilla; y en el resto del mundo siguen gobernando los mismos hombres que lo han hechos durantes miles de años.
Por nuestra parte, y después de hacer los ademanes religiosos correspondientes, nos retiramos de aquel divino lugar. Bueno, se retiró mi madre, porque yo sólo venía de acompañante.

Los Vilos. De Locuras, Fatalismos y otros Demonios.

2007-03-31T19:00:00.001-04:00

Nací en un perdido pueblucho costero llamado los Vilos; lugar insignificante demográficamente, no mas de 2000 hab., hacinados dentro de pocas hectárea; errante en el tiempo, espacio y en las técnicas actuales; pueblito recóndito, salido de un cuento de Rulfo; representado por la frasecilla criolla que se enarbola para describir algún territorio inhóspito de Chile:"dónde quedará aquel lugar, lo mas seguro que esté entre Tongoy y los Vilos“.

Mi añorado asentamiento, comparte una característica peculiar con el resto de los pueblos de la orbe; la cual consiste, básicamente, que sus oriundos empalman, a los nombres de sus respectivas zonas, alguna consigna distintiva; por ejemplo, esta el pueblo “X” conocido como “aldea de los fideos”; la localidad “Y” llamada “villa los huérfanos” y otro menos afortunado como la ciudadela “Z” reconocida como “el poblado del los asaltantes”; así se irán encontrando, en el naufragar de cada rincón de mi país, algún lema rústico como nombre patronímico de sus comunas. Mi cuna no se escapa a tal figura, aunque su estampado puede ser considerado algo lúgubre. Los Vilos es conocido por sus habitantes como el pueblo de los moribundos suicidas.
Supe de esta extraña característica de mi villorrio por medio de mi madre; la cual siempre remembraba las palabras del doctor que atendió mi nacimiento; quien predicó: "sabe doña Inés; en este pueblo donde todo se muere es un privilegio que algo nazca" y al parece algo razón tenía el mata sanos. ¿Cómo explicar su afirmación? Hagamos una exhumación retrospectiva y quizás encontremos algo: Primera Exhumación: La residencial de mi abuela perteneció, anteriormente, a una hermosa joven (eso dicen los lugareños o al menos eso fantasean) la cual se voló los sesos de un escopetazo, ¿la razón?, quien sabe. Esos nativos no explican la ocurrencia de sus coterráneos de cavar su tumba por anticipado, lo hacen y punto. Tampoco veo la necesidad que el hombre común deba lucubrar pajeos mentales acerca de la Muerte, es inútil, la Negra no entiende razones, es media lerda o sorda, (o ambas). Ella sólo cumple su oficio. Te busca y te lleva ante Hades. La Muerte es un “hecho”, sin voluntad ni razón; luego, las explicaciones de transmutación, resurrección o reencarnación sólo son desvelos de Calvino, Santo Tomás y otros brujos, esas abstracciones a Doña Calavera le son completamente ajenas. Segunda Exhumación: Símil fue lo sucedido a un pobre anciano, amigo de la familia. Del viejo no tengo muchos recuerdos, aparte de que cuidaba de mi cuando era pequeño y que siempre miraba con resignación cuando jugaba. No entiendo por qué el anciano intentó quitarse la vida. Probó en 4 oportunidades, a la quinta le “apunto” (con una hacha es difícil no “apuntarle”), quizás lo hizo porque se hastío de llevar una vida parsimoniosa o no poder correr junto aquel pendejo sonriente, que se yo, él simplemente lo quiso de esa manera, y así lo hizo.
Tercera Exhumación: La última vez que fui a los Vilos fue hace 7 años atrás; en esa ocasión supe de la historia de un profesor, que hacía pocos días, decidió sentarse, voluntariamente, en el trono de los callados. Este profesor de matemática, casado con una boticaria, padre de dos hijos rudimentarios y dueño de un quiltro aún mas rústico, era muy querido en el Vulgo, no obstante, con todo el apreció que se le tenía, igualmente, apareció colgado en la Gruta de la Virgencita del Carmen (que lugar escogido para quitarse la vida), inexplicablemente, con unos endebles cordones de zapatillas. Algunos rumorearon que su muerte se debió a una supuesta infidelidad de su mujer; otros decían que fue simplemente un arranque de locura provocado por el ambiente funesto de aquel pueblito maldito; y otro sin número de comentarios sin fundamentos que intentaban explicar esta muerte sin sentido.
Lo mas gracioso de todo, que en cada lugar, donde un entupido-valiente suicida elige su inmolación, los pobladores levantan testimonios religiosos de multiplicidad de formas; vestigios de una muerte con historia; rastros de ritos previos al sacrificios; muertes intencionales, extrañas, ilógicas y fascinantes. Recuerdo que siempre que viajaba a los Vilos, era sagrado el tour por todos esos nichos religiosos-paganos que conmemoran a algún desequilibrado suicida (increíble que la Muerte traiga reconocimiento social a los fenecidos).
Finalmente, el doctor, tenía razón, es difícil pensar que exista un pueblo donde se idolatre de tal forma a la muerte; resulta ininteligible que exista gente, más aún si provienen de este pueblito ordinario, que tenga tal desapego a la vida. Pero cuál será la razón para tomar tan drástica decisión?. Será la falta de oportunidades? El aburrimiento compelido?, la posesión maligna del Incubus? Quizás algo de eso haya, como podría también no haberlo. La Muerte, no se explica ni se entiende, sólo se constriñe, se soporta y al final del día se llora.

Intro. (De Locuras, Fatalismos y otros Demonios.)

2007-03-19T21:02:00.000-04:00

Resurrección. Desperté de una letárgica siesta festiva. Posicionamiento. Mis sentidos re-ubican mi organismo en tiempo-espacio. Vida Real letra a). Me quede dormido frente al PC. Desafío a la Vida Real. Busco un cambio. Mis ojos se incrustan en el cielo de mi habitación. Indagan algo distinto. Fracaso. Mis ojos siguen pegados en el techo, no hay cambio. Alternativa. Volver a la Vida Real. Vida Real letra b). Escucho una versión bizarra del Ave María cantada por Chris Cornell. Mi Msn esta abierto. Stefania infructuosamente intenta hablar conmigo. Stefania esta molesta, pero acostumbrada a encontrarme dormido. Paréntesis. Stefania, es una gran mujer. Nos veremos nuevamente. Vida Real letra c). Recuerdo tener un blog. Gracia y Gabriel. Siempre lo olvido. Entro. Diviso 25 comentarios a mi última columna (malditos números impares). Escudriño todos ellos. Parece increíble tanta polémica por dos misivas escritas muchos años atrás. Parece increíble que aquel joven, llamado Gabriel, hubiese sido yo. Pero lo fui. Sorpresa. Me Retan a duelo tres colegionarias bloggeras Eli, Chiche y Paula. Dicen que debo escribir 6 freakerios que caractericen a mi persona. Respuesta al Desafío: Acepto.

Primer Freakerio: Locura y Estupidez. Siempre he tenido admiración sobrenatural a lo irracional, demencial y lo absurdamente entupido. Mis amigos y lectores pueden considerar tal afirmación, un sacrilegio, seguramente como puristas del racionalismo aristotélicos y seguidores fundamentalistas de la lógica kantiana, no puedan entender como a una personar pueda agraciarle la imbecilidad, yo tampoco; nunca he encontrado explicación a tal fascinación, sólo veo en lo demencial y absurdo una demostración genuina y pueril del ser humano; en ningún caso pernicioso, al contrario, el grado de inocuidad del entupido lo hace ser una criatura bien intencionada y optimista, como el personaje que describe Erasmo en Elogio a la Locura; donde a pesar de las calamidades que sufre el mundo, el protagonista, con barbilla levantada, grita a los 5 vientos “que este mundo es el mejor de todos “; otra veces el idiota es un altruista auto destructivo, como Iván el Imbécil de Tolstoi y Andrés en ¡Es Raro¡ de Gustavo Adolfo Bécquer. Además, la locura hace entretenida la vida, escapa a los formalismos convencionales, un ejemplo de ello, es nuestro hidalgo Quijote. Segundo Freakerio: Determinismo, Fatalismo y Libre Albedrío: Creo en Kant. Creo que las conductas humanas no se rigen por leyes naturales. Considero el pensamiento cartesiano y mecanicista, de principios constantes y absolutos, son totalmente inaplicables al hombre, no obstante, existen situaciones que parecieran estar guiadas por el Azar, el Cosmos, Buda, Ala o los marcianos. Verbigracia fue la muerte de mi maestro. Siempre, después nuestro trabajo, me dejaba en casa, pero ese día, su último día, se marcho solo. Una amiga me obligo a bajar del auto para contarme algo sin importancia. El, antes de partir, se despidió apesadumbrado, como conociendo su juicio final. A la mañana siguiente supe que había muerto en un accidente automovilístico trayecto a su hogar. Mismo trayecto que hacíamos todos los días. Todo muy Kafkaiano. Desde esa día, obsesivamente, me he encaramado en mil teorías, intentando descifrar aquello que, ajeno a la voluntad y conciencia del hombre, provocó que tal día rompiera la parsimoniosa cotidianidad, aquello que tuvo un desenlace fatal para el maestro y una salvada providencial para este señorito. Quizás Kant esta equivocado. Quizás existe algo o alguien que la este haciendo de titiritero. Tercer Freakerio: Números Impares: Mi vida esta rodeada de números impares, los odio, aunque aprendí a vivir con ellos. Mes de nacimiento: el séptimo del calendario; numero favorito: 7, numero de integrantes de mi familia: 3. ¿Sugestivo cierto? No se donde saque esa idea entupida, siempre culpo a Borges por revelármela en La Muerte y la Brújula, a veces atribuyo responsabilidad a los judíos. La tradición hebraísta dispone que a los número pares tiene connotaciones mágicas benefactoras pero prohibidas; de hecho dios tendría solo 99 nombres (Tetragrametron) porque el céntimo seria el nombre verdadero y absoluto. Es por eso que siempre busco la forma que mi existencia sea regida por números impares, así Yave no sospechara que estoy buscando saber quien es verdaderamente El y me castigue. Cuarto Freakerio: Mujeres con Nombres Raros: Dovile, Dome, Astrid, Mitchell, Stefannia, en fin, y otros de raíz no latina han sido los sellos que consignan los nombres de mis novias, amantes y otras relaciones interpersonales sin denominación conocida, pero a su vez, a nombres raros también conductas extrañas. Pronto mostrare algunos relatos acerca de esto. Quinto Freakerio: Neologismos: Amo el español, pero a veces me veo en la necesidad de crear otras palabras. La idea no es mía, la robe, perdón, me sentí influido, por Cortazar que invento el gliglico en su obra el Examen o el mismo Tolken creador de la lengua de los enanos elfos. Ejemplo de mis creaciones, “te pita la murta “ (es un insulto), o “Chiquirivistain “ ( famoso conquistador sin trono de Tangamandapio), el “chichicuilote”, (ave-pez chupacabra), creo que ya existe, y mi favorito, Jozhe, (señorcito abogado escritor emperador de Tangamandapio). Sexto Freakerio: Imperio de Tangamandapio. Quiero ser Emperador de Tangamandapio.

Introducción: Acá están los tópicos a escribir en las próximas 7 o 9 columnas que llamare “De Locuras, Fatalismo y otros Demonios” a menos que mis lectores encuentren un mejor nombre y, obviamente, que me guste. Fin: Duermo otra vez.

(Imagen: Gravado Alemán. Será ese el vesturio que usare como emperador de Tangamandapio)

Carta a Gracia (" Conductas Suicidas ". La Conclusión)

2007-02-25T20:30:00.000-03:00

24 de febrero de 2007.

Gracia:
Nueve meses después; habiendo coexistido con un sin número de situaciones y personas; regreso al mismo lugar, con el simple objeto, de afrontar, esta jodida carta tuya, tan perniciosamente infantil, tan pelotudamente demoledora.
Mi facultada ubicuidad me traslada aquel momento en que recibí tu misiva; revivo el ahogo mortal que estrangulaba mi orgullo mientas leía, no, no leía, interpretaba, tu jeroglífica-despedida: 1) Inspiración y Muerte Inicial: “... Te quiero mucho y te lo digo en serio, se que no me lo crees, pero es así, creo que lo mejor es que dejemos todo hasta aquí...”. 2) Lapsus e Inconciencia: “....Te quiero, te quiero, te quiero Gabriel, pero necesito tiempo para asimilar lo que me esta pasando ...” 3) Expiración y Muerte Final: ” prefiero que todo se quede hasta aquí.. prefiero eso, antes que vivir toda la vida diciéndole tú al mundo: ella era la ultima, después de ella nadie, te lo dije las promesas se rompen..” .
Pues te equivocaste Gracia; ”la promesa no se rompió”, mi fatalismo asumido, acredito que “tú has sido la última, después de ti, nadie”, quizás, el acaso no ha tenido que ver con esa aserción, simplemente, mi voluntad la que compele que sea así; condición, que pido a Dios, jamás cambie ¿por qué?, realmente no lo se, ahora no cuestiono mi intuición; mi conciencia se ha convertido, progresivamente, en una esclava servil de mis instintos viscerales, son ellas ahora quienes me gobiernan y rigen.
Están difícil escribir esto, debería obedecer al poeta Rilke “no escribas poemas de amor, póngase a salvo de todo esos motivos... “. Estoy contraído, sin nada que decir, en realidad, no quiero que el despecho me azuce a decir cosas marcadas con rencor, no obstante, te debo lealtad, y por tanto, no puedo ocultar lo que tú me provocas. Hiper sensibilidad mal nacida que me insta a contestarte; todo tan mamonamente humillante; tan dañino, remembranzas dolidas de nuestra idílica relación: desprecios, silencios mutilantes, palabras degolladoras. Pero era todo malo?, pues no lo era: carcajadas infantiles, susurros de amantes, labios heridos, carne-catarsis-carne; amor-dolor-amor. Maldita ecuación mecanicista instalada: Hombre=amor. Hombre=dolor. Amor=dolor. Entonces, Gracia, el amor es una mierda. Leibniz estaba errado al decir que el amor era: “sentirse inclinado a alegrarse en la perfección y el bien del otro, en su felicidad”; el amor no puede ser la búsqueda de la felicidad en el otro; yo busque tu felicidad, y aún así sufrí, quizás deba rescribir Noveaux Essais, y postular: “el amor esta en la búsqueda de la felicidad en el otro e infligir dolor a quien lo entrega”.
Eso quisiste Gracia?, protegerme, cierto?, dejarme de amar para que dejara de sufrir. Siempre fuiste mi amparo, en tu claustro encontraba resguardo a mis desequilibrios, tu inocencia disfrazada, tu ingenuidad tardía, tu pueril vida me obligaba a centrarme, a controlar mis pasiones, engrandecer mi serenidad; es por eso, que en aquella época, no existían “Conductas Suicidas”.O fue eso lo que motivo abandonarme?, no resististe que parasitara tu auxilio, al fin y al cabo, mi independencia y libertad no existía, para que?, mi subsistencia dependía de tu existencia; tenía razón Sartre y Simone de Beauvoir, enamorarse, es claudicar tu libertad en favor del otro, vez que el amor es una mierda, resulta inimaginable que una criatura pulule por el universo sin ser libre, pero el verdadero amor, lleva a la adhesión y ésta a la fusión. Yo=Tú=Yo. No hay individualidad y menos libertad, tus emociones e inclinaciones eran mías, mi agudeza e inseguridad eran tuyas. Lo siento Eric Fromm pero la realidad refutó su premisa: “amor maduro como unión a condición de presentar la propia integridad”, eso es imposible estimado Sr. Fromm, se ama y se pierde el Yo y el Tú; se ama y se configura el “Tú=Yo”, distintos de los primeros. Que desgracias es el amor, sacrificar por un sentimiento incierto lo mas preciado de una persona, ser libre y único, dos cualidades que definen a ser humano, luego, si quien se enamora pierde tales sones, ¿dejan de ser persona?; si tu respuesta es un SI, concluyo, que el amor, nuestro amor, era un suplicio.
Entonces por qué te ame?, sabiendo que sea tan indigno e inhumano?, por qué persigo signos inscritos en mi sub-conciente: tus gestos inocuos, tus frases sin sentido, tus sollozos de pendeja; por qué insistir en algo que no ya no existe?; todo murió; murió Gracia - murió en el libro de G. Blanco, y tú en la vida-; pero si están muertas por qué siempre las exhumo para encumbrarlas en lo mas alto del Zigurat y adorarlas?, simplemente, por que ambas las amo, y no me importa reconocerlo, ¿mamón?, quizás lo sea, no me importa la imputación; creo que amar es necesario, aun con todo el dolor que provoque, y las restricciones que establezca a la identidad y libertad; puede que ese sentimiento desfigure la esencia del ser humano; desfiguración necesaria porque evita que vivamos “enajenados”; la enajenación producto de separatividad; una vez aislado, buscas substitutos, casi siempre destructivos, mismo substitutos, que después de tu abandono, busqué y que llamé “Conductas Suicidas”...
En cuanto a las “Conductas Suicidas”, no voy a decir nada, ahí están, las nueve columnas -malditos números impares- ve tú lo que haces con ellas, no te culpo de mis actos, jamás lo haría, quizás lo único que te culparía es que me hayas permitido embelesarme de ti, porque fue el amor que me instó a realizar y escribir esas Conductas Suicidas, fue ese amor, que me movió, ahora, a cerrar esa serie de pretencioso ensayos, porque, al final del día, aún te sigo amando Gracia..
Gabriel.

(Dibujo y fotografía desenfocada de mi hermanita Claudia. Obra:Gabriel)

Carta a Gabriel (" Conductas Suicidas ". El Prefacio)

2007-02-18T18:39:00.000-03:00

Se que para muchos es un misterio porque decidí petrificar en un blog o en mails, mis desafortunados, por no decir imbéciles, actos cometidos el año recién pasado; respondiendo a tal interrogante, debo decir, a manera de defensa, que tampoco lo se. Quizás, en esos medios, bizarros y anónimos, pensé que podía redimir mis culpas, o simplemente, dejar un testimonio sin sentido, de una parte de mi juventud, en que algún día, tales evidencias, revelaran una alguna respuesta a lo sucedido. Tal pitosino¡¡, y abalando mi proyección cósmica, fue, que en domingo parsimonioso, logre a través de una re-lectura de mis columnas, pedantemente llamadas , “ Conductas Suicidas “, encontrar la Fisis de mi destructivo comportamiento; y ese origen-justificación lo encontré en una carta...lo encuentre en una mujer:

Viernes 28 de abril 2006.
Jozhe:
“Son las 2/30 am, no puedo dormir, me ked pensando en lo k hablamos hace un rato, me da susto tu promesa, me da susto k digas k soy la ultima, no entiendo pok estas tan seguro de k yo soy la niña korrecta para ti, te lo he dicho muchas veces, me da miedo k me idealices, temo no seguir siendo tu Lilincesa.
Te quiero mucho y te lo digo en serio, se k no me lo krees, pero es así, creo k lo mejor es que dejemos todo hasta aki, y esta vez es en serio, tu planeas sacrifikar muchas kosas, y yo, ni sikiera se k hacer kon mi vida, no se k pasara conmigo de aki a un mes mas; y tu tienes la kapacidad de proyectarte hasta treinta años mas, sorry Jozhe no puedo seguir tu ritmo me da miedo todo esto, komo diriai tu, soy enferma de pendeja!
No sabes komo agradesko too lo k haces por mi, eri tan preokupaito, amorosito bakan, siempre pendiente de mi, siempre haciéndome sentir k soy una bitch; y k no se pok kieres estar conmigo si en el fondo yo no te doi nada de lo que tu realmente mereces; y creo k tu me das demasiado, tanto k no se komo manejarlo, komo kontrolar tus sentimientos hacia mi y todo lo k yo no pueda kontrolar me pone en una situación en la k no me siento komoda.
Porfa no creas k este correo es producto de mi periodo menstrual o algo así, aunke rekonosco k tiene un touch de eso, al fin me di cuenta k tu necesitas mas k una pendeja caprichosa, necesitai una mujer, una mina k te entienda, k sea tu amiga y sobretodo k te haga reír ( kosa k yo no logro) a lo mas konsigo k peliemos y nos digamos pesadeces =(
Te kiero, te kiero, te kiero Gabriel., pero necesito tiempo pa asimilar lo k me esta pasando kontigo, se k es un poko tarde para decírtelo, pero no kiero k tu regreso a Santiago koincida kon mi krisis existencial, porke, por lo k me has dicho, irte decepcionado seria horrible para ti, no kiero k eso pase, prefiero k todo se kede hasta aki, k me recuerdes komo tu pendejita bakan, floja, monga, maltratadora de Jozhezhito amorosito bakan por un tiempito, hasta k konoscas la mina ideal pa ti, prefiero eso, antes que vivir toa la vida diciendole al mundo: ella era la ultima, después de ella nadie, te lo dije las promesas se rompen...
Cuidate mucho, sigue siendo el mejor de los abogaditos y el profesor mas lindo k se haya graduado de laa eskuelaa de Derecho, ayuda a tu amiguis chiniti a pasar el examen de grado, sigue los pasos de don Gonzalo, no dejes de escribir, yo seré la primera en komprar tus libritos =) cuidate de Roberto, no te conviertas en ovejita descarriada como él; cuida a tu mama y tu hermana, komprate lentes de sol nuevos, esos te kitan el style de abogadito kool, portate bien y se feliz =). De verdad te kiero mucho negrito, pero es mejor asi!
Un besote y un abrazo amoroso . Lilin-Gracia ”.
Fue esa despedida lo que gatillo todo, la génesis de Conductas Suicidas, del primer párrafo de esas columna.” ....de enajenaciones, depravaciones y tristezas; un mes de reencarnaciones de ídolos literarios, Dickens, James Joyce, Marcel Proust , Vicente Huidobro, una vida libertina; bajos mundos, sexo, venenos, fiestas sodomíticas, amores idílicos y amantes suicidas, seguidores de Epicuro; Yo = Placer”..ahora entiendo todo, ahora se la raíz de mis actos...sólo una semana mas y todo, por fin, se habrá terminado.
P.D: Perdoname Gracia por haber hecho público algo tan personal, pero era necesario para mi bienestar.

(Ilustración de mi hermanita Claudia, la diseñadora. Obra: "Gracia")

El Exorcismo. ( Conductas Suicidas, Ultima Parte).

2007-02-10T23:44:00.000-03:00

Ha transcurrido un mes, desde el irresponsable evento del 01/01/07; he perdido, en todo este tiempo, conciencia de lo ocurrido aquella noche, siendo mi falta de memoria el justificativo que soslaya mis conductas a-morales pretéritas. Por otro lado, mi soberbia continua explicando cada uno de mis actitudes dolosas, aseverando que son “parte del desarrollo normal de quienes quieren tenerlo todo” (y hasta ahora no tienen nada) siendo mi comportamiento imprudente propio del aprendizaje de esas personas.
Como ven, “Superbia et Luxuria“, son mis dos grandes Pecados Capitales. La Luxuria (lujuria), el deseo excesivo por la liberación del placer; y la Superbia (soberbia), el más grave de los Pecados Capitales, fuente de todos de ellos, razón de porque Lucifer fue despojado del cielo y arrojado al infierno; imperfección que Dante Alighieri describe como el: “amor por uno mismo pervertido al odio y desprecio por el vecino de uno”. Son estos Yerros Mortales, los que supuestamente provocan la destrucción de la vida terrenal y conducen a la condenación eterna...
Pues bien, y quizás, como muestra de mi Superbia, debo decir que no me importa ser crucificado acá en la Tierra, en el Limbo o en el Cielo por los hechos que cometí, no temo a las sanciones, que ya han sido muchas (soledad, enajenación, tristeza y despecho); no obstante, lo que me preocupa es el dolor y el daño que estoy infringiendo a las personas que amo. Una vez mi madre al veme en este estado me dijo: “Gabriel, no mereces lo que te haces“; o en la misiva que Mimosita me escribió: “a pesar de todo lo que haz pasado, que yo se que no es poco, en vez de salir adelante, caes en un retroceso, una involución horrible y lo sabes..” o Maria Elena, mi querida siquiatra: ”Tomémoslo así, fue la despedida de tus conductas suicidas, de ahora en adelante, tratarás de evitar toda conducta de autodestrucción, si en realidad así lo quieres”. De una u otra forma, mis conductas suicidas, ya casi satánizadas, que fueron en búsqueda de mi flagelación moral y mental también repercutían en otras personas, en mi madre, hermana, la Vero, en mi distante papá, en Roberto, y ,extraordinariamente, en mi querida y desaparecida Gracia. Ergo, y teniendo presente, que no quiero preocupar o hacer sufrir a quienes me rodean, es que decidí someterme al Exorcismo.
Soy católico, pero alejado de esas lidies, en particular de los mandamientos jaja, pero creo, que en este caso, se cumplen los requisitos exigidos por el “Rituale Romanum“. En primer lugar, la existencia de un poseído, o sea yo, ahora no se si estoy poseído por el diablo o de Mi (no se quien es peor jaja), y en segundo lugar, se exige alguna herramienta que pudiera ayudarme a desencantarme, a despertar, a des-poseerme, pero ese instrumento aún faltaba. Y es a ahí, donde ocurrió lo mágico. No se como sucedió, pero este juego esquizofrénico ideado por mi fue visto por Dios, Alá y Buda quienes me dieron una mano, porque en una ciudad desértica y costera como Iquique, donde es imposible que caiga agua del cielo, aparte del rocío, en una tarde soleada, comenzó a lloviznar. Era la señal, y el apronte para realizar mi ritual. Agua pura. Herramienta perfecta para exorcizar. Agua para un bautismo re-load.
Fue así, que salí al patio, agache mi cabeza en señal de contrición, apreté mis puños, y deje que las sutiles gotas borraran mis pecados, miedos, incertidumbres, tristezas, ostracismos y locuras; seguido y como lo pide el ritual, según el XII De Exorcizandis Obsessis a Daemonio repetí el siguiente latinazgo: “Credo in unum Deum, Patrem omnipotentem, factorem caeli eterrae, visibilium omnium et invisibilium. Et in unum Dominum Iesum Christum, Filium Dei unigenitum et ex Patre natum ante omnia saecula. Deum de Deo, Lumen de lumine, Deum verum de Deo vero. Genitum, non factum, consubstantialem Patri, per quem omnia facta sunt. Credo in unum Deum, Patrem omnipotentem, factorem caeli et terrae, visibilium omnium et invisibilium..”, finalmente, agregue, perdóname Mamá por haberte causado dolor...perdóname Gracia por no haber sido suficiente para ti..al pronunciar esas últimas palabras, cesó de lloviznar, cesando también, y creo que para siempre, mis " Conductas Suicidas ". Fin.

V. I. P. (Conductas Suicidas, Sexta Parte).

2007-01-01T13:27:00.000-03:00

V.I.P , VERY IMPORTANT PERSON, crepúsculo de letras insinuantes en un re-cortado ticket, divisan mis ojos al abrirlos, ¿yo persona importante? por qué?, los cierro un instante, quizás un par de horas (mi estado no discierne tiempo ni espacio), los vuelvo a abrir, ahora un dorso juvenil, perfecto, femenino aparece, y esta quien es?, ¿una mujer?, perdón, mujer o pendeja?, de 4 o 5 años menos que mi cuarto de siglo superado; de complexión fina, de acabado trabajado en algún gimnasio, y por lo visto, por mi estrenado. No conozco este lugar, es un departamento, no me quiero atreverme a recorrerlo, tomó raudamente mis cosas y me marcho, bueno eso intento, hasta que me doy cuenta no hay personas en toda la habitación, ¿una pendeja de 21-22 años con departamento propio?, qué mierda hago acá?, preguntas simples, pero con alcohol son de suma dificultad, entonces, que voy hacer?, bueno mi típico trabajo intelectual, remembranzas, recuerdos de la recién pasada noche año nuevo 2007.
“ Tengo que despedir el fatídico 2006, perdí a Gracia, mis amigos, mi serenidad, mi confianza, perdí a Jozhezhito todo amorosito bakan , gane a Jozhezhito auto-maltratador y flagelador de dignidad. Para darle comienzo a este año impar (Tetagrametron, año impar = im-perfección, designio, para algunos ortodoxos, de buenos augurios, señales, para nosotros, de mala suerte, ¿otra vez?), había que iniciarlo con todo, comida abundante, alcohol, cantos y bailes, un cover del Dios Baco, había que olvidar todo y comenzar de nuevo, escribir sobre cosas buenas y positivas, había que dar muerte a mis columnas de Conductas Suicidas. El lugar escogido para la conversión, SALA MURANO Salón VIP, yo en el VIP? Yo Very Important Person? (por qué decidí ir a ese lugar, me siento mas cerca del vulgo que de los señorcitos feudales), en fin, ahí estaban los 2 ticket comprados, quizás sería buena idea, hay que dar las mejores alabanzas al Dios Romano del Vino para que este año sea próspero, me auto convencía. Mi acompañante de esa noche, my best chinese friend, no podía ser otra.
1 de Enero 2007, abrazos, gritos, bailes y cantos en el Salón Vip, todo ello acompañado de mucho alcohol, mucho Ron, mas bailes, abrazos, gritos y cantos, y mas alcohol, y mas Ron, y mas perdida de la razón, mas perdida de mi erigida dignidad, aunque, hasta ese momento, estaba a salvo de cualquier tentación porque mi Chinita me protegía, hasta que se corto el cordón umbilical que nos unía, y de ahí, Baco, como tantas veces, tomó posesión de mi, y después, frenesí, catarsis e indignidad, mismas cualidades, que según yo, a una linda joven les atrajo. Ella se encontraba desdoblada igual que yo, de un momento a otro, las risas nos agraciaron a ambos, y los besos y roces nos terminaron de atrapar, hasta culminar en un departamento, supuestamente, de su propiedad. Y su nombre?, como siempre, para distinguir mi irresponsabilidad, no lo recuerdo, creo que ni siquiera se lo pregunte”.
Son 11:20 A.M del 1 de Enero del 2007, aún en el departamento de la pendeja, semi ebrio y con mucho sueño, escribiendo, descaradamente, en su notebook conectado a Internet, y solo pienso después de las 10 horas de farras, que si quería morir en mis Conductas Suicidas, ya lo hice, mate lo último de honorabilidad que me quedaba, las bestias que me han acompañado ya han podado toda bondad; mis fantasmas, mis miedos, mis inseguridades han regado con azufre mi alma, impendiendo de cualquier forma que pueda brotar algún atisbo de noble sentimiento, estoy encadenado a mi auto destrucción, lo pido a gritos, mi inteligencia se hace parte a mis actos viscerales, ya no me queda nada, sólo esperar, esperar que algún día, mi forma de vida, me lleve al patio de los silenciados, si bien, no lo deseo, es eso lo que hago, me da pena reconocerlo, todo lo que Dios, en primer lugar, y mi madre, en segundo, han luchado, acabe en un idiota que quiere vivir como Marcel Proust y trabajar como Monarca de Mónaco; me entristece saber que a meses de jurar como Abogado, quiera truncar todo por unos instantes Hedonismo.
Quizás ahora, y en el hoyo que me encuentro, pueda abrirme los ojos, ver que estoy tirando todo a la basura, que es necesario que rescate mi vida y la reconstruya, sino, lo mas seguro es que termine arruinada, mas de lo que siento que esta ahora..
Por otro lado, debo encontrar respuesta por que en los últimos meses he decidido caminar en el abismo, y aunque creo donde puedo encontrar respuesta.
Ahora no tengo nada mas que hacer acá, apago su notebook, y me marcho, ni siquiera pretendo hablar con la pendeja, creo que es mejor así, quizás también esta situación puede ser humillante para ella, o quizás me equivoque, en fin, le dejo mi numero de celular en el trocito de ticket que resta, por si quiere alguna respuesta de lo que sucedió anoche (respuesta que tampoco tengo), ya ahora si, tomo mis cosas y me voy de aquí.

El Panoptismo ( Conductas Suicidas, Quinta Parte)

2006-12-16T23:28:00.000-03:00

Era raro que estuviera tan tranquilo, como si esta visita fuera igual a los demás inspecciones obligadas de leguleyo en práctica que he hecho, pues no lo era. El lugar escogido?, la Cárcel de Pozo Almonte, siguiendo, quizás, con la dinámica de que me enviarán a freakerios para probar mis capacidades o no se que cosa.
La Cárcel se ajustaba a los cánones establecidos, casi de manual, a lo descrito por Foucault “espacios cerrados, recortados, vigilados “, hacinamiento criminal, pena y exclusión, en resumen, el típico centro penitenciario del siglo XIX, concebidos no para rehabilitarte sino para soportar un castigo.
Cuando me adentre a ese lugar, junto con la asistente social, me preguntaba como esos muros a medio caer disuadían la escapada de algún interno, quizás su complexión ruinosa y arisca sumado con la presunción que encaramarse sobre ellos significaría su derrumbe, y seguido, tu muerte, sólo eso podría explicar tal fenómeno de disuasión. Por otro lado, vivir en carne propia el Panoptismo, fue otro hecho que jamás pensé experimentar; sentir cuan insignificante puede ser una persona en esa estructura de poder; donde los ojos vigilantes te hacen saber, en todo momento, que no estas solo, siempre observado, anotado y registrado; donde los pilares de concreto nos declaran e imponen que nuestra libertad y conciencia no vale nada en esa pirámide.
Ya dentro de aquel lugar, la Vero me señalo, que por ordenes de mi abogado Jefe, debía hacer un taller acerca de la Extradición, porque gran parte de la población penal eran bolivianos y peruanos, en realidad, no le vi relevancia al tema, ya que para sus casos particulares, a ellos no se les podía aplicar, no obstante, y para mi entera indiferencia, no puse objeción alguna, sin embargo, después me llevaría una sorpresa.
En primer lugar, la pocilga de sala que me asignaron, con hedor a orina, se lleno de oyentes y curiosos, gran parte de ellos eran extranjeros, a los cuales, debía darles las malas noticias: que se olvidaran que lo extraditarían a sus países para cumplir su pena. Para mi asombro, me contestaron que ya lo sabían, que asistieron a ese taller por otras razones, únicamente, para hacerme presentes sus demandas y que necesitaban ser escuchados, y así empezó todo. Comenzó primero un gordo y avejentado hombre, manifestando su malestar al trato dado hacia su persona, no tomando en consideración su edad ni su estado de salud (diabetes al parecer) otros tantos reclamaban acerca de la comida, agregando, que el mal olor reinante en la salita no era producto del alcantarillado sino de la cocina colindante a ella; al instante salió un tipo enjuto pero enfurecido, quien señaló que el periodo de investigación de su delito ya había transcurrido y todavía el fiscal no presentaba la respectiva acusación o sobreseía, y así se sumaron otros tantos, a reclamarme porque el defensor público no se aparecía, mas aún, algunos llevaban meses de prisión preventiva y todavía no lo conocían.
De esta manera, el orden impuesto por el Panoptismo se quebró, la pirámide jerárquica se invirtió, y el binomio vigilancia-temor sucumbió a esa mini-revolución de mi clase de extradición frustrada, tanto así, que empezaron a llegar los internos nacionales, cuyas demandas eran tan variadas, desde las instalaciones hitlerianas que tenía esa cárcel, pasando por el maltrato que reciben sus familiares, hasta una apología a la libertad, que si bien reconocían la privación corporal eso no significaba que también restringiera su libre albedrío y su posibilidad de rechazar ciertas decisiones. A tales demandas, yo sólo sugerí que el conducto formal era hacerlas presente ante el ministro visitador o el juez de garantía cuando corresponda, pero ellos me replicaron que lo han hecho un centenar de veces, y no tenían respuesta alguna.
Al tiempo que ellos me hacían saber lo que les ocurría, seguía entrando mas imputados y condenados, al parecer, el sistema de control interno ya no funcionaba o simplemente los detenidos ya no les importaba, en fin, todo iba directo al caos; sólo había gritos, desahogos, momentos de libertad reprimida. En una situación así podía hacer más que mirarlos ingenuamente y escúchalos con atención, se que la mayoría de sus requerimientos iban envueltos con algo de esquizofrenia por el encierro, sin embargo, algo de razón podían tener.
Sólo bastaba un par de minutos, y el caos pudo pasar a un motín de proporaciones, no obstante, el Orden, el Panoptismo, Michael Foucault y su obra“ Vigilar y Castigar“se reivindicaron y pudieron aplacar los ánimos caldeados de nuestros campeadores internos, enviándolos nuevamente a sus celdas, seguido, el alcaide nos dio las gracias por nuestra visita; despidiéndose afectuosamente. Luego, salimos y lo único que alcanzamos a escuchar fue un pitazo y los bullicios que se perdían porque el Orden había triunfado y todo volvía al control, a la anotación y al registro.
(Dedicado a la Vero, asistente social de mi Corporación y a mi Amiga y colega Marisol)

Fiebre de Sábado por la Noche (Conductas Suicidas, Cuarta Parte)

2006-10-23T01:27:00.000-03:00

Media noche de un parsimonioso sábado, oscuridad densa, silencio abrumador, soledad obligada, sin mas compañía que el PC, un café, los desgarros de Eddie Vedder al entonar Black; el Msn y los extraños que me forman parte de él; extraños que agotaban el saldo de aquel día festivo; contándome sobre cosas triviales: una chica y sus cursis quiebres con novios de dudosa reputación; un muchacho y su utópico sueño de ser millonario, en fin, nada interesante, nada extraordinario, sólo rutinarios lugares comunes. Sin embargo, ese frustrante sábado por la noche me deparaba un futuro mas alentador. Fue así, cuando me aprestaba apagar el PC, que apareció en el Msn, La Nata.
Nata, amiga de mi recordada Paloma, morenaza rudimentaria, poco instruida, de vida sin mayores apuros, y otras tantas cualidades que me provocaba cierta reticencia para relacionarme con ella. No obstante, aquella noche, existió un ofrecimiento, por parte de ella, que hizo olvidar mis prejuicios infundados hacia su persona.
Fue ella quien preguntó que iba hacer esa noche, hipócritamente, contesté que tenia “algo por ahí”, no obstante, igual me sugirió que saliera con ella y sus amigos a un Pub Karaoke. Antes de contestar, mi cabecita (un poco extraviada en estos tiempos) lucubró lo siguiente:“La Nata rústica=amigos rústicos; Pub Karaoke=Paulina Rubio, Rafael, etc; Gabriel enfermizo= urgente sábado enfermizo, por tanto, Nata rústica + amigos toscos + Pub Karaoke + Puma Rodríguez + Gabriel enfermito de la cabeza + sábado por la noche= sábado por la noche a lo Toulouse Lautrec en versión proletariado 2.6”. Seguido a ese fugaz pajeó mental, respondí, “Ok, dime a que hora y como llego a ese lugar “.
Dificultoso fue encontrar ese antro, aunque después de dar un paseo en taxi di con el. El Pub parecía una casa básica que entrega el Estado, re-acondicionada para que aquel hoyo pareciera a un bar; en fin, menos prejuicios me dije, y entremos a ese burdel. Y que grata sorpresa me encontré, era el ecosistema que buscaba, tan ordinario, tan simple, tan vulgar. La mayoría de la gente que estaba ahí me duplicaba en edad; vestidos casi en remembranza de los 80’; semi alcoholizados con ron de calidad dudosa; (mal)-perfumados con colonias baratas de supermercado (olor que se confundía con el humo del cigarro y el hedor alcantarilla); y todo esto adornado con las voces desentonadas que cantaba “El hombre que yo amo sabe que lo amo..”; cuadro casi perfecto, muy inspirador, muy Marcel Proust, pero aún faltaba algo, aún faltaba conocer el micro-cosmos de la Nata y Cía.
Tan pronto volví en mi, escuche una voz chillona que me llamaba, luego, alguien me tomaba la mano, y otra vez, la voz chillona, ¡pensé que no vendrías¡, sí, era la Nata. Como bólido me llevó hacia su mesa, en ella habían dos gordas, salidas de un cuadro de Botero, que intentaban seducir a un joven amanerado; Afeminado, que durante la noche, insultaba a las mujeres que transitaban por ahí. De esta manera, entre frases soeces, galanteos y vozarrones que cantaban “Amiga... amiga..” de Miguel Bose, se escuchó en la mesa la palabra Venganza y; el ofensor-víctima sería el propio administrador del local, al parecer, porque se había metido con la mitad de las clientas, inclusive con nuestra querida Nata. No sabía en que iba a consistir esa vindicta; todo era raro, en particular, el Afeminado, que sólo mostraba un billete, alegando que bastaba con eso para consumir todo lo que queríamos, obviamente, no era cierto, ya que a esa hora nos habíamos tomado la mitad del bar, pero no lo cuestione, y me dedique a vivir el espectáculo, escuchar a las gordas cantar:“tú, la misma de ayer, la incondicional..”; seguir oyendo los garabatos del Afeminado hacia las chicas; observar las conductas ocultas de mujeres adultas, posiblemente casadas, seduciendo al garzón; degustar licores que sabían a orina; sumergirme en estúpidas canciones, aplaudir a artistas anónimos sin talento, intentar tararear algo, perderme en el absurdo, gozar de lo patético.
Pero el show se acabó; y cuando nos dirigíamos a la caja para pagar la cuenta, posiblemente abultada, el Afeminado hizo su ultima actuación. Comenzó a insultar al administrador y sus trabajadores por la pésima atención y calidad del local; no obstante, agregó, que igual iba a pagar. De esta manera, sacó su famoso billete, que en ningún caso cubría los gastos, y pagó. Increíblemente, la cajera lo aceptó, incluso, quiso darle cambio; pero el Afeminado prefirió otro trago: Fue ahí, que aproveche de irme junto con la Nata y las gordas, pero antes que tomáramos el taxi; el Afeminado salió del local, gritando “corran, corran, suban al auto antes que nos pillen”. Asustado obedecí junto con las chicas.Ya lejos del burdel y dentro del taxi, se escuchaba un silencio aplastante, hasta que de repente, nacieron risotadas, y la frase:“lo hicimos lo hicimos, nos hemos vengado del ese hijo de...”, fue en ese momento, donde me explicaron el engaño. Ellas planearon, en primero lugar, pagar con un billete de poca monta la escandalosa cuenta, y en segundo lugar, el billete que usarían sería falso; es decir, cometerían un delito; delito del cual fui cómplice por inocente; dicha situación, evidentemente, me bloqueó, condición que mantuve durante todo el viaje, acompañado de risas y gritos de la Nata, las gordas y el Afeminado.

Veneno (Conductas Suicidas; Tercera Parte)

2006-10-06T03:19:00.000-04:00

“Agosto, un mes de enajenaciones, depravaciones y tristezas; una vida libertina; bajos mundos, sexo, venenos.. un sin-numero de sensaciones a-morales...“(Paloma, Conductas Suicidas, Primera Parte).” Re-lectura a un párrafo de mi vida, mirada desdeñosa a mis lugares comunes; desden por lo simple de mi existencia; desprecio a mi dignidad (y quizás a la de los demás), pero quería un poquito más, algo mas de flagelación para obtener redención (me decía), es ahí que descubrir el Veneno.
Todo comenzó durante mis primeros viajes de práctica leguleya a un pueblito desértico. En el me esperaba mi secretaria, una linda Muchacha de 20 años, de aura propio de esa edad, con estereotipo dibujado dentro de los cánones propios de la juventud, de normalidad intranscendente, salvo una cosa, su especial devoción por sus fenecidos.
Religiosamente me pedía 15 o 20 minutos para ir a visitarlos al cementerio (lugar extraño, ya que se encuentra en el centro de vulgo, como una especie de plaza de armas), obviamente no ponía ninguna objeción a tan peregrina petición, autorizándola para que fuera. Luego, y cumplido el tiempo requerido, volvía literalmente flotando por el hiper-espacio, trastocada emocionalmente (seguramente por el encuentro intangible con los suyos) carente de lucidez y estabilidad; con ojos delatores de euforia redimida; un ritual que terminaba echándose en su silla, tapándose la cara y suspirando únicamente “hay dios mío, perdóname”.
El tiempo me acostumbro al extraño fervor de la Muchachita hacia la muerte, más si después note que sus amigos también tenían impregnado el amor a la veneración divina; asistiendo al cementerio y volviendo con iguales signos de haberse acercado al Nirvana, no por medio de la reflexión, sino por agentes extraños y terrenales.
Fue esa ritualidad sacrílega y mi interés por conocer la Fisis, que propuse a la Muchacha si podía acompañarla al cementerio, obviamente, se asustó, porque pensaba que la iba acusar con nuestras autoridades, pero sintió alivió al confesarle que sabía lo que hacia y que no hablaría pero si quería que me dejará experimentar su desdoblamiento artificial, solicitud que acogió. De esta manera, nos dirigimos hacia el cementerio, donde se nos unió otro Primerizo, movido por el curioso espectáculo. Así fue que la Muchacha se reunió con sus feligreses frente a la tumba de su abuela, sacando de su bolsillo unos rollitos de papel; momento en que brilló una sonrisa en cada uno de los asistentes, no obstante la Muchacha, hizo dos advertencia, la primera, a manera de exculpación, que había que rezar por sus abuelos; y la segunda, era para los Primerizos: “ los que prueban el “ Veneno“ por primera vez, por una extraña razón, alucinan que en medio de este desierto, aparece una ola gigante que los va a matar”, agregando la Muchacha que nos daba la oportunidad para retirarnos, oferta que no aceptamos.
Fui privilegiado en tener que dar el inició a las ofrendas. Reconozco que tuve temor, pero no podía dar paso atrás, así tan pronto llego a mis manos el purito artesanal, prendí el fósforo y lo encendí, sentí el humo rondar mis narices, lo aspire, cerré los ojos, sentí el Veneno moviéndose entre mis entrañas, mi sangre, mi espíritu, empapándome de sudor frío, seduciéndome al daño, inspirando maldad, deformando realidad, pero mi esperado clímax, mi deseado paso a la catarsis, se quedó sólo en deseo, que decepción.
Y mi decepción se profundizo aún más cuando el otro Primerizo basto que aspirara un poco para que su conciencia se quebrara y diera paso a la sicomagía, perdiendo control de sí, de su entorno, grado de frenesí y descontrol admirable, aunque mas admirable, fue los que le sucedió minutos después, cuando su nivel de supraconciencia se apaciguó. Divisamos en su rostro preocupación, el cual se convirtió en espanto acompañado del grito “ la olaaa, viene la olaa, corran”,seguido, el primerizo, con cuota de paranoia, sin respeto alguno a lo secular, se subió a la tumba de la abuelita de la Muchacha y comenzó a remar, o al menos eso parecía, agregando entre gritos sollozos “vamos súbanse al bote y sálvense”, asustado de su condición, lo quise asistir, no obstante, los demás, me lo impidieron, señalando que ya pasaría el efecto. Proyección que se cumplió, ya que el Primerizo dejo de remar, arrastrando sus manos contra su rostro, declarando sólo “ oh dios, perdóname”. Después de eso decidí volver a la oficina dejando a los peregrinos con sus ritos, quizás decepcionado por no haber podido trascender cósmicamente, quizás asustando por lo que le había pasado al otro sujeto, aunque esta historia todavía me deparaba un final muy alentador.
Mientras caminaba a mi lugar de trabajo, algo extraño comenzó a sucederme, nuevamente, sentí el sudor frío en mi cuerpo; sentía mi cabeza en dos; uno atento al cielo y el otro al infierno; sangre que exigía desahogo; deformación de la realidad; incitación a la maldad; shock de imágenes reveladas de un triste pasado; muerte, cielo, derecho, Gracia y dolor, y de repente comienzo a sentir que una gran masa de agua se va formando, olía a sal, peor aun olía a mar, mi conciencia no-presente sabía que taba por conocer el Nirvana, pero no me sentía preparado, así que despavorido corrí hasta la oficina, para sentirme resguardado, ahí me esperaban dos patrocinados, no sabía que hacer, tenía que afrontar mi condición y a su vez mi responsabilidad, los invite a que se sentarán y me contarán en que los podía ayudar, fue ahí, cuando me sentí acorralado, la ola seguía creciendo y ya estaba sobre mi, el Veneno me venció, me llevo al Infierno y ahora debía asumirlo, ya atrapado por la ola y por mis patrocinados que notaban que algo raro me ocurría, atine a una sola cosa, poner mis manos en la cara y pronunciar los conocidos formalismo: “ oh dios, perdóname “…..

Anatema (Conductas Suicidas. Segunda Parte)

2006-09-23T22:20:00.000-04:00

“We know you're guilty; hands above your head and you won't even feel me; You won't feel me”, cantaba el pitoniso de Mike Patton durante mi trayecto al Tribunal Oral en lo Penal; ese viaje olía y sabía a déjà vu, ¿historia sentenciada?, ¿Anatema?, o quizás sólo imágenes despegadas de “Crimen y Castigo” de Dostoievsky o el “Proceso” de Kafka. En realidad no había mucho que esperar en este juicio, estaba todo perdido. Perdido tanto el cuasi parricida como “Yo” por haber aceptado substanciar esta causa, no teniendo obligación alguna; encontrando justificación sólo en el hecho de estar inspirado y seducido, en esas luctuosas semanas, por lo aberrante y a-moral de la vida.
Digo lo anterior, porque cuando termine la U, jure no defender nunca a un Abusador de indefensos, Asesino, o Violador, aún sabiendo, que nuestra Constitución asegura el derecho a la defensa jurídica; pero este “caso“ me envolvió de tal forma, que asfixió mi endeble juramento,y permitió aflorar mi lasciva curiosidad por lo despreciable y oscuro.
Instalado en la sala de juicio, a un asiento del abogado en jefe, observe como ésta se llenaba de familiares, jueces, fiscales, defensores, postulantes, prensa, leyes, in-justicia, y finalmente, el antagonista de esta historia, el semi rematado parricida, Don Augusto. El era un viejo jubilado, de 50 años, parado a tres patas, feliz-hipócritamente casado la mitad de su vida, 3 proles, en fin, una vida a medio tumbar como de cualquier mortal.
Se inicia el juicio; fiscal, alegato de apertura, hechos, cuchillos, fotos, sangre, vísceras; puzzle impuesto a mi cerebro, y ahí nuevamente la historia.
Don Augusto llevaba un vida tranquila y aburrida, como todo jubilado (espero equivocarme), hasta que, de manera inesperada, como son todas las cosas malas, apareció la Miserable, de dudosos 35 años, incierta reputación e intenciones; de líneas corporales expresivas y de erotismo envolvente. Obviamente, y sin necesidad de tener un oráculo inmemorial, la mujer sólo quería estrujar pecuniariamente al tonto de don Augusto; quien decidió cambiar su rutinaria existencia por una vertiginosa y carnal experiencia, consolidando así su propio Anatema.
Fue así que en 5 meses, la Miserable lo asalto, literalmente, con casi 8 millones de pesos. El anciano le concedió un vida que nunca soñó tener; joyas, perfumes, tarjetas de crédito de todos los colores, sólo a cambio de caricias, besos, rasguños, acceso, genitales, líquidos...ah, y lo mas importante, golpes y maltratos que ella propinaba al endeble vejestorio, bueno eso dijeron los testigo, mas aún, ellos declararon que el ex cónyuge de la Miserable había sido incendiado por ella. Esta situación de agresión permitida por el anciano, tendría, en razón al Anatema, su final violento, así fue que, en una noche de lujurias y alcohol, el anciano confeso a la Miserable que la casa que había comprado, primitivamente, para ella, había sido inscrita a nombres de sus hijos, lo que produjo, en la locura y avaricia de la Miserable una furia incontrolada, tomando un cuchillo y atacando al pobre y desvalido viejo, provocándole heridas en sus extremidades y volándole una oreja por completo. Pero, es un Anatema, y como tal, debe terminar mal para su victima (el viejo); de esta manera y, con fuerza inexplicable, él le arrebato el chuchillo, la empujo contra la pared, y al caer, comenzó a darle una puñalada tras otra, una y otra vez, perforando vísceras, ovarios, intestinos, venas, todo lo que 50 puñalada puede mutilar. Sólo después de eso, la lumbrera brillo en el anciano, y se dio cuenta del daño que había provocado, llamando, inmediatamente, a los carabineros y paramédicos, al llegar ellos, los carabineros tomaron detenido al anciano, y los paramédicos al tomar los signos vitales de la Miserable, diagnosticaron su muerte en el lugar, trasladándola al médico legista de turno, él cual, o revivió mágicamente a la Miserable o sólo descartando el fallido pronostico de los paramédicos, tanto así, que la Miserable, hoy, está en perfecta condiciones con otro vejete seudo adinerado...
“ Vistos. El tribunal Oral en lo Penal resuelve: Que en mérito de los antecedentes y de lo expuesto por los intervinientes en juicio, se declara a don Augusto.... Culpable”.... No me había percatado, estaban dictando el veredicto, y era de esperar, si era un Anatema; todo lo que empieza mal termina de la misma manera, bueno sólo para él, ya que como dice el postulado de Eráclito de Efeso, la vida tiene dos caras, y ella le toco ganar, ganó el juicio, a pesar de las lesiones cometidas al anciano, obtuvo 50 millones en indemnización y, finalmente, ganó la casa que el anciano había inscrito para sus hijos....(Esperaría que los filósofos griegos se equivocaran, no todo debe ser blanco y negro -fisis = apeiron-, al menos en este caso no fue así; Don Augusto no era tan culpable, o solo en parte, aunque las evidencias irremediablemente lo condenaron a 15 años de cárcel por parricidio frustrado, es decir, el pobre viejo, deberá, aparte de llevar sus pertenencia, también llevar su féretro porque, lo mas seguro, es que muera tras las rejas.)

Paloma (Conductas Suicidas. Primera Parte)

2006-09-17T21:59:00.000-04:00

Agosto, un mes de enajenaciones, depravaciones y tristezas; un mes de reencarnaciones de ídolos literarios, Dickens, James Joyce, Marcel Proust , Vicente Huidobro, una vida libertina; bajos mundos, sexo, venenos, fiestas sodomíticas, amores idílicos y amantes suicidas, seguidores de Epicuro; Yo = Placer, en fin, un sin-numero de sensaciones a-morales; todo en sólo 31 días; un número impar, un número con malos augurios, de instintos primitivos y oscuros.
Sin duda para describir a Uds., los estupideces que hice el mes pasado, deberé comenzar con la historia que mas alegría-dolor me provoca y mas dolor-alegría provoqué; comenzaré a relatarles mi relación insana con Paloma.
Paloma era una MUJER (con recargada expresión en esas cinco letras); de tres décadas (otro número impar de malos augurios), esforzada; de complexión física atrayente; madre de 3 hijos; peregrinamente casada, corrijo, enclaustradamente casada; encerrada en un palacio por el Infame Cro - Magno carcelero que eligió para unirse el resto de su vida, y que al parecer, cumple con toda rigurosidad tal afirmación, a pesar de todos los sufrimientos que ha debido pasar por casi diez años.
En ella encontré un extraño pero seductor secretismo; por un lado, estaba Paloma Estoica que soportaba los avatares del Infame; y por otro, la Paloma Apagada por la violencia doméstica, una de tantas mujeres que debe aguantar la mano injusta del maltratador, una de las tantas, que debe mamarse la degradación de su género; una de tantas, que es tratada como indias serviles, mujerzuelas rastreras, putas conyugales. Pero Paloma se mantenía siempre hidalga, como tantas otras en iguales condiciones, aguantando los golpe, escupitajos, humillaciones, y degradaciones, quizás fue ese secretismo que hizo fijarme en ella; a lo mejor no, quizás sólo fue calentura; o comprensión lastimera hacia ella; o simplemente un broche de oro a mis reprochables y pretéritas semanas de derroche inmoral de la cual hacia gala; en verdad no se que pretendía involucrarme con una mujer así; con una vida entregada al sufrimiento, a la rutina y al desaliento, pero mi cabeza no pensó y sí mis instintos suicidas, provocando que mi vida se desenvolviera entre llamadas telefónicas ocultas, conversaciones silenciosas y lubricas; sabanas mojadas de camas propias y ajenas; macro porno intenso; mentiras y traiciones, arrepentimientos y regresos, entre “esto no va resultar“ y “Gabriel, te quiero ¿y tú a mi ?”, en fin, un caminar de amantes destinada al fracaso y al daño.
Todo me parecía que marchaba bien, si puede decirse eso en esa turbia relación sin sentido, hasta que mis instintos suicidas hicieron sucumbir mi elogiada inteligencia, y azuzaron a Paloma a una decisión que tendría inocuas consecuencias, en que la víctima sufriría mas que el instigador que la lucubró. Fue así que un día domingo; Paloma me llamó para comentarme que el Infame la había golpeado, situación que no iba a tolerar menos habiendo perdido mi capacidad de razonar, y atine a decirle: “Empaca tus cosas, tomas a tus tres hijos y márchate de ese lugar, conmigo o sin mi”. Así fue que Paloma rápidamente empaco sus cosas, tomo a sus bebes, y antes de irse se conectó por Msn para contarme dónde pensaba irse y que quería que la acompañara; cuando pregunte donde iría, no contestó. Esa respuesta sólo la obtendría un día después, para saber, únicamente, el trágico final de la fuga de Paloma; todo esto, por medio de su amiga. Ella me contó que cuando Paloma hablaba conmigo por Msn y se disponía a irse; el Infame se le acercó y le dijo: “Vez, tu amas más a tu computador que a mi” y se retiró unos minutos al patio, sin novedad, hasta que se escuchó algo que cayó desde ese lugar. Paloma fue directamente hacia allá, para encontrarse con un macabro espectáculo, el Infame se había colgado.
Sí, el Infame se colgó en el patio, al igual como lo hacen con los rematados en las ejecuciones pública, estaba morado ha reventar, lengua a fuera con signo de “ basta, que se acabe este suplicio”, con sus pantalones mojados por el orina y las fecas; un patético-triste show que su abnegada esposa debía presenciar y poner termino. De esta manera fue, que Paloma, con fuerza sobrehumana, sujeto al cuerpo semi-inerte del Infame hasta que sus gritos de auxilio, que desgarraban su garganta, fueran escuchados por sus vecinos, quienes pudieron bajar el cuerpo después de cinco minutos y darle los primero auxilios hasta que llegó la ambulancia y se lo llevó al hospital. Ahí los médicos no le dieron muchas esperanzas de vida (igual sobrevivió); después, los médicos diagnosticaron que quedaría parapléjico (quedo sin secuela alguna); y finalmente, los doctores señalaron que había que internarlo en un psiquiátrico (él se encuentra viviendo con sus tres hijos y su ferviente Paloma).
Después de ese hecho nunca mas supe de ella; aparte del rumor que quería recomponer su matrimonio; quizás porque se siente culpable por el intento de suicidio con matiz a extorsión que cometió el Infame, debiendo, desde ahora, Paloma vivir nuevamente el calvario, vivir, nuevamente, los golpes, las humillaciones, las denigraciones y, ahora, quizás, para toda su vida.
(Para Paloma: Para ser justo, el verdadero culpable soy yo, porque fui quien te crucifique a esa miseria que vives hoy, de hecho ni siquiera debes sentir odio por el Infame sino por este pendejo irresponsable que quiso ser tu salvador y, que al final del día, fue tu verdugo.....)

El Predigistador de Sueños ( Circus de Lenny Kravitz)

2006-07-24T02:23:00.000-04:00

Ring Ring, ese sintético sonido de mi celular destruyo mi nonagésimo viaje a mi inconciente, con los ojos cerrado y con instinto fetal lo acerque a mi oreja dormida y pregunte, ¿qué pasa?, y una voz marcada contestó: “cambio de planes Gabriel, a las 7:30 A.M. te paso a buscar en lo móvil, tenemos que hacer una plaza ciudadana en Caleta San Marcos”.(Welcome to the picture show.watching your life.Never know which way to go.It might not be right.So you better be strong. Circus de Lenny Kravitz)
Así comenzó, de manera inesperada, mi último requisito para que se me conceda el título de abogado. Según nuestra legislación, antes de jurar ante la Corte Suprema, debo prestar servicios gratuitos a la Nación, y en mi caso, la omnipotente República me impuso convertirme en una especie de jurisconsulto itinerante, un gitano letrado, que viaja de un lugar a otro ofreciendo soluciones a los problemas, sean divinos o paganos; un predigistador de circo estatal, rareza circense que trae supuestamente, justicia a los lugareños de los pueblucho mas recónditos del norte de Chile.
Menos de media hora tuve para prepararme, obviamente, fui bien arregladito, con mi trajecito Basement New York, mi dorada corbata, y mis relucientes zapatos negros, con el típico maletín inservible, donde nada te cabe. Tan pronto salí de casa ya me esperaba la camioneta y mi jefe; él lucía unos jeans y una polera a medio morir; cuando me vio como vestía, sus labios titubearon hacia una risa irónica pero amarrada, quizás por cortesía, quizás por autoridad; aunque esas risas afloraron con una explosión de carcajadas arrancadas de las gargantas de los demás integrantes del equipo; esas risas, pasaron a bromas y de bromas a humillantes comentarios como “oye esto no es desfile de moda “, o “esto no es una visita protocolar ni tampoco nos vamos de shopping “, mi jefe añadió, “Jozhe ya verás que tu intelecto nada te servirá para guiarlos, tan inútiles serán tus conocimientos como la ropa que ahora usas”, y cuan proféticas fueron esas palabras.( What kind of circus is this?.What kind of fools are we?. When is the final curtain?.What can I do to set me free. Circus de Lenny Kravitz).
En fin... yo juraba que en esa caleta no iba a ver nadie, cuando dimos el paso al pueblito, me hizo recordar al pueblucho de Cómala, de la novela de Rulfo, con fantasmas y todo; pero tan pronto nos adentramos y llegamos a la placita nos esperaba un sin número de personas; algo extraño, porque en esa caleta con suerte había un par de chozas semi levantadas, al parecer se había corrido la voz en todo el litoral que el circo fiscal traía sorpresas. Así fue que la gente se comenzó arrimar cerca del móvil, formando una fila para comprar la entrada al circo; mi abogado en jefe saco el megáfono para avisar a los asistentes que la función iba a comenzar; hombres infieles, ladrones prescritos, mujeres engañadas, ancianos locos, niños alimentarios; todos ellos esperando, impacientemente, que empezará el programa; y para ello; este servidor iba ser el ilusionista novato que diera el vamos al show; pronto me senté, la asistente social me dio un hojita enumerada con gráficos; usuario 1, usuario 2, usuario 3; he ahí el imperativo hipotético que criticaba Kant; porcentajes= personas; hombres esclavos de las leyes físicas; ergo, mi labor sólo sería un mero trabajo dialéctico, preguntas-respuestas, panacea aristotélica-cartesiana, todo tan sencillo y artificial; hasta que se sentó nuestra primera cliente, la cual pregunto firmemente ¿por qué el Estado es tan indiferentes con sus viejos?, perplejo miré a mi abogado jefe; me esperaba la típica pregunta de pensión alimenticia, tenía miedo; no sabía que decir; seguido, mi jefe dijo: “contéstale”. Ya no eran usuarios, no eran números; de imperativo hipotético pasamos al ideal kantiano, a su imperativo categórico, eran personas no porcentajes; “ vamos Gabriel, tienes que responder, mi alma me habla y me compelía”, y así lo hice, después de pedir perdón por la falta de preocupación de mi nación hacia ellos, agregue una crítica a Kelsen, Carl Schmit y Marx, por el Estado estructurado que nos legaron, pero con palabras simples que fueron acogidas por la abuela, la cual se levanto satisfecha, y se marcho; automáticamente se sentó otro usuario revolucionario, y otro, y otros más que siguieron con preguntas sin/con sentido, preguntas que se escapaban a mi maestría leguleyo, ¿por qué los mariscos están en veda?, ¿por qué no se reproducen los mariscos?, ¿por qué tiembla tanto en Iquique?, o ¿por que hay una mujer presidente?; no había respuestas lógicas, solo sico-magía; eran personas sacadas de un película de Jodorosky, y yo un simple vidente-novato que intentaba apaciguarlas. Así me lleve toda la mañana, la tarde y la noche, hasta que el guía del circo, saco su megáfono y dijo “ damos por concluida la plaza ciudadana “, no podía creerlo, se acabo, no quería irme, estaba dopado por la ilusión del super-conciente, dónde están estos sujetos ultra-subrealistas, no quería que el barquito de la lógica desembarcará, quería perderme en océano de pánico de Rabanne, ya no había más hombrecitos-mujeres no-convencionales; el show que ellos me dieron se había acabado, tuve que resignarme; no me quedo otra opción que despertar; ayudar a subir las cosas a la camioneta y volver a la ciudad. (Welcome to the real world.You better be strong.Never know which way to go.It might end up wrong.So you better be strong. Circus de Lenny Kravitz).

16 de Julio; 1+ 6= Impar/ Impar = Destino ( Today, Tonight de Dishwalla)

2006-07-16T16:05:00.000-04:00

Faltan quince minutos para las 12 de noche, otro día que pasa y que será necesario tarjar, unos minutos más y traspasaremos la mitad de este año; unos pocos minutos mas y la imperceptible e inagotabla rotación terrestre nos llevará a otro 16 de julio; son las leyes físicas que determinan ( mecanicismo y destino), al menos por hoy, mi vida. Pronto sera otro día , pronto será otro cumpleaños, en un ratito mas cumplire veinte y seis años. ( “Today, tonight, tomorrow, the next night, too long too late, till then I'll wait”. Today, tonight de Dishwalla).
Se supone que estos instantes deberían ser especiales, pero no lo son… no, me equivoco, si es especial, nunca me había encontrado en este estado letárgico, amniótico y de desolación, sí, desolación, es tan extraño este momento, apegado a un rincón de mi cama con mis rodillas presionado hasta asfixiar mi cuello, como queriendo esconderme de alguien, esconderme del dolor y del daño ( no mas dolor, please, no más mentiras ni traiciones, no mas desilusiones ni castigos, please) y mi cabeza a punto de desnucarse, apoyada en contra la fría muralla, instintivamente, busca el frió que se desprende del muro, quizás, quiere congelar mis recuerdos; los quiere quietos, inmanentes por unos segundos, pero no puede, demasiadas imágenes, remembranzas, pocas alegrías aunque fundamentales; muchas decepciones y frustraciones aunque aleccionadores todas ellas; demasiados rostros; Roberto, la Ale, Don Gonzalo, Ivania, Tiare, Esteban, mi padre ( ¿dónde estas papa?, aún lo eres, para mi lo sigues siendo ) mi mamá, mi hermanita, Paloma ( ten paciencia como yo la tengo ) y ...Gracia. (“waiting for the plane to crash waiting how long can you stand and you hope it never ends every day and every night as every hour goes “. Today, tonight de Dishwalla).
Faltan sólo 300 segundos para que llegue el 16 de julio (1 mas 6 igual 7, impar igual destino); el ritual esta completo, no se como sucedió pero todo se armo inconcientemente, la canción, Today, tonight de Dishwalla ( y por qué esa canción ) la cual escuchó por novena vez, impar Gabriel, ¿te acuerdas?, Borges, Tetagrametron, impares y destino. El ritual esta completo, en medio del circulo incompleto de mis semi-pertenencias, el jarrito en miniatura con mi nombre, la novela Gracia y el Forastero abierto en la página 142 : “ Gabriel: Antes que nada, te quiero, te quiero, te quiero con toda el alma”, el mail de despidida de Gracia (Llcsa): “ te quiero, te quiere, te quiero Gabriel pero…”, si coincidencias, impares, destino, éxito, muerte, resumen de mi cuarto de siglo que esta por irse, y Gracia, su nombre y su voz, fuente de alegría a veces, de recuerdos otros tantos y tristezas el resto, pendejita bakan, risas infantiles, lágrimas de niña e indiferencia adulta; gracias por todo lo que me diste, aún en mis períodos más oscuros y tristes, atesoro todo de ti, no hay resentimientos, al contrario sólo devoción y cariño feligrés hacia tú personita …
Faltan sólo un par de minutos, para comenzar mi vida de adulto, muere el niño ( ¿ mueren los sueño? ), muere la inocencia apócrifa y la visión pendeja de ver el entorno; estoy a punto de dar el paso a la visión seria, intelectual y hostil de la vida; ¿qué te pasa Gabriel?, a que le temes?, a cumplir con tu destino escrito con sangre, si tu destino, determinismo Gabriel, no libre albedrío, no Sartre si Spinoza, es tu fin mecanicista, éxito - amargura , naciste para eso, ¿recuerdas el sueño?, en que los médicos te atendían, viendo que agonizabas, y con una maquinita mágica veían tus potencialidades…¿te acuerdas que te diagnosticaron? Sí, éxito, tus habilidades te llevaran al éxito pero a una profunda tristeza y soledad, diagnóstico, incertidumbre fatal…Gabriel, pasará, no es un sueño, es una verdad venidera e irrefutable, igual que Kafka ¿te acuerdas de esa obra?, Cartas al Padre, he ahí tu reencarnación, he ahí tu próximos cincuenta años….
Ya son las 12 de la noche, feliz cumpleaños Gabriel, me digo a mi mismo, no queda otra, estoy sólo en está habitación y aunque con el celular en la mano, éste no sonará; Gabriel el niño-adulto ha muerto, larga vida a Gabriel, el adulto-niño ¡viva¡, de ahora en adelante la vida se trastocará a algo mayor y esencial, y tú lo sabes, depende de ti si lo sabrás aprovechar, en cuanto a la tristeza, el dolor, las casualidades y la soledad, es algo que aprenderás a manejar, igual que Kafka; aprenderás que servir otros, como lo harás en las semanas entrantes, aplacarán algo tu angustia.
Son las 12:05, he de terminar el ritual, ya se deslizo tu última lágrima y se ahogo en el vaso de agua que esta noche te acompaño, ve a dormir, que mañana será otro día…un día más con un año más, hasta que llegue otro quince de julio y repitas de nuevo esta ceremonia. (“Today, tonight, tomorrow, the next night, too long too late, till then I'll wait”. Today, tonight de Dishwalla).

Un día de Campo ( Country House de Blur)

2006-07-08T14:02:00.000-04:00

Estoy de nuevo sentado frente al Pc, escribiendo y recordando el pasado, aunque ahora es un relato pretérito mas cercano, hechos que me ocurrieron en enero, en pleno verano, siempre me pasan cosas extraordinarias en esas fechas, son temporada de eventos que inspiran a muchos; cuantos libros se han escrito en razón al Verano (desde Julio Verne a Cortazar); cuantos amores habrán nacido y fenecidos en esta época estival.
Pero también es fecha de viajes, de irnos a la playa, al campo, o las montaña, bueno, eso era lo que me siempre reclama Roberto: ¿Gabriel, este verano nos vamos a mochilear al sur Chile, cierto?, y yo respondía: Sí, este año nos vamos acampar. Obviamente nunca íbamos; nos quedábamos enclaustrado en esta desértica y calurosa ciudad nortina, sin mucho que hacer, más que dormir todo el día, y en las noches a parrandear algún pub universitario. Ese era nuestro padre nuestro de todos los veranos. (He lives in a house /A very big house/In the country / Watching afternoon repeats. Country House de Blur)
Aunque en estas vacaciones pudimos cumplir nuestro anhelado sueño de irnos a acampar, aunque no al sur de chile, sino en mi propia casa, se que suena raro, pero déjenme explicarles.
Resulta, que estando en mitad de un concierto playero, me percate que tenia 3 llamadas perdidas en mi celular, y todos ellos eran del teléfono de mi casa, evidentemente me preocupe, llame a mi hermana, y ella únicamente grito: Gabriel, nuestra casa se esta incendiando; y ahí, un momento de asombro, y seguido de reacción; corrí tan rápido como puede, pensé lo peor, lo único que deseaba que mi madre y mi hermanita estuvieran bien, lo demás que se fuera a la mierda, y gracias a dios; o Ala, Buda o los marcianos; ellas estaban bien, con el shock normal de situaciones extremas, y mi casa sólo se había quemado el techo y una parte del segundo piso. ¿La causa del incendio?, fue por nuestra vecina que se colgaba de la electricidad, un corto circuito esperable, hizo que comenzara el incendio, su casa se pulverizo (pobre vieja, como aprendió de su error) y las llamas pasaron a nuestro techo, pero no fue tan grave, al contrario, después termino siendo divertido por lo que paso después.
Una vez que deje a mi mama y hermana en otra casa, llame a Roberto para que me hiciera compañía esa noche, yo debía cuidar la casa. Así fue que llego mi fiel amigo a la casa, trajo carpa, comida china, cobertores, radio y una lámpara alógena; Roberto sabía que era imposible pernoctar dentro del hogar producto del incendio por eso llevo todas esas cosa, de esta manera pusimos nuestra carpa en el jardín, extendimos las sillas de sol, prendimos la lámpara y la radio. Sí, estábamos acampando, igual como si estuviéramos en el sur de Chile, bueno no nos rodeaban los inmensos árboles de la décima región pero si un par de diminutas palmeras en maseteros, quizás no estábamos disfrutando comida típica sureña, pero si disgustábamos la típica comida oriental; a lo mejor no había tormentas propias de Aysen pero si teníamos las goteras de agua que caían del poco techo que quedaba; pero el cielo estrellado, era el mismo, despejado y reluciente, con luna llena y todo, ahí estábamos los dos pegados, mirándola y suspirando, él por su novia y yo, ¿ y yo por quién suspiraba? (¿Llnsa?), y así nos pasamos toda la noche, quizás no escuchando las guitarras de un vals chilote pero si el concierto en vivo de Coldplay; eso, hasta que Roberto se quedo dormido mientras las goteras golpeaban su boca, mientras yo sólo atinaba a mirar el cielo estrellado, la seductora luna llena y a oír el sonido de lo grillos y los aullidos, no de lobos, sino de perros callejeros, todo eso en mi sorpresivo día de campo. (In the country Oh, it's like an animal far/ That's the rural charm/ In the country/ He's got morning glory and life's a different story. Country House de Blur).

Just de Radiohead

2006-06-27T00:07:00.000-04:00

Just de Radiohead.

Habrás escuchado alguna vez que basta un suspiro para que las cosas cambien totalmente en tu vida; cada momento, es una historia distinta a la anterior, aunque no la percibamos. (One day he'll get to you And teach you how to be a holy cow, Just/Radiohead)
Mi vida antes del 23 de abril del 2004, era casi perfecta; había egresado de la U, tenia un trabajo y un buen amigo, mi profesor. Al Prof. lo admiraba, aspiraba ser como él; un abogado joven, instruido, una carrera exitosa, una vida sin mayores apuros, otra vida casi perfecta.
Mi relato me lleva a la oficina donde trabajábamos, los libros, el PC arcaico, el quijote sobre las hojas, y la pregunta de todos los días; " ¿como estas Gabriel?, “bien Prof., aunque se me pasará " y claro que se me pasaba ya que el trabajo era arduo; mucho método, normas generales, excepciones, contra excepciones, lagunas legales, artificios jurídicos y otros pajeos mentales; un colapso cerebral para la mayoría aunque para nosotros era puro caviar.
Aquella noche tenia todos los rasgos de ser otra jornada ordinaria de trabajo, salvo una cosa, veía al Prof. con un desanimo fuera de lo común, algo extraño en él, porque cuando se trataba del trabajo, las duracell le funcionaban full time; pero ese día su ojos rogaban que termináramos temprano; es por eso, que el fin de las labores, fue un consuelo a su lastimero desanimo. Minutos más tarde y cuando se aprestaba a dejarme a mi casa, llegó la Ale, necesitaba hablar conmigo; pero antes, una voz ligera y amable irrumpió diciendo "¿Ale, te lo puedo quitar un ratito? ", y ella con su irónica vocecita le contesto "Se lo presto, pero un ratito no mas Prof."; cada vez que recuerdo las frases de esos y las situaciones que precedieron a tan fatídica noche, más me convenzo que las tragedias de Sófocles no están lejos de la realidad(You do it to yourself, you do And that's what really hurts, Just/Radiohead ). En realidad, no entendí el sentido de la conversación con el Prof., resumiendo, me dijo cuan orgulloso estaba de mi y que estaba feliz de tenerme como su ayudante, obviamente era una despedida, aunque en ese momento no me percate; luego, con un apretón de mano, eterna y fría, se marcho y fue ahí donde sentí que la muerte estaba rondando, fue ahí donde supe que la muerte nos visito unos minutos antes a la oficina y que nos había dado su veredicto final
Al día siguiente, la Ale me telefonea y me pregunta sollozando: ¿estas bien Gabriel, no estas herido?, yo casi adormilado, respondí: “no, porque debería estarlo” y ella replicó ¿entonces no ibas con él? ", " ¿con quien? " agregue yo; y ella sólo dijo “Gabriel tu Prof. se volcó en la camioneta y se mato”… (Comes like a comet Suckered you but not your friends, Just/Radiohead) y ahí también se murió una parte de mi vida, se fue mi amigo, mi futuro, mi buena suerte, se acabo mi trabajo, los pajeos mentales y artificios legales, sólo se quedó la pena de no haber disfrutado de mejor manera esa despedida, y por otro, la incertidumbre de saber que si no me hubiera quedado conversando con la Ale, lo mas seguro que esa noche me hubiese subido a la camioneta y me hubiera matado junto con él.( Is that you do it to yourself Just you and no-one else You do it to yourself, Just/Radiohead. )

Me pregunto que estará haciendo ahora Gracia...dónde estara?

No mas feminismo ni lugares comunes please?

2006-04-05T20:48:00.000-04:00

Y aquí estoy, cumpliendo mi palabra con Gracia, escribiendo acerca de la cotianidad, de lo rutinario; en fin comentado acerca de nuestra vidas comunes y silvestre ( aunque de comunes y silvestre no tenemos nada ). En verdad, que Gracia esta muy entusiasmada con todo esto, de hecho me recuerda todos los días que " hay¡¡ es que esto será como nuestro hijo¡¡", " ¡¡verás que lindo es tener algo en común¡¡", " algo nuestro"; y todas esa cosas en que las feminas les encuentra valor donde no lo hay. Y más encima se atreve a emplazarme con un tema lleno de lugares comunes y frases para el bronce como lo son el aborto, los sistemas reproducción asistida, anticonceptivos y en general todas las expresiones que pueden haber acerca del sexo y la reproducción.
Mi falta de interés a este tipo de temas, es que encuentro un pajeo mental infructuoso buscar conciliación en aquellas partes que tienen posiciones tan radicales y sustentadas, no en meros caprichos, sino en una serie de argumentos históricos, políticos, sociales y culturales en general que les permiten que sus afirmaciones sean inclaudicables. Por ejemplo, Gracia critica la posición de la Iglesia Católica al pretender estos darle el caracter de persona a un huevo fecundado, siendo que a los más sería un conjunto de celulas unidas y sin un destino trascendental, pero cómo sabes Gracia que ese monton de celulas en su etapa de división terminara siendo alguna pequeña Sofía o pequeño Maximiliano?, si existen condiciones necesarias para el nacimiento de una vida distinta la monton de celulas porque no darle la posisbilidad que se concreten, oye y esto no tienen que ver necesariamente con un dogma catolic- taliban sino también con un plateamiento cientificio, así la teoría científica describe fenómenos dinámicos ( como lo es la vida ) es idealmente determinista o deductivamente completa, de tal forma que dada las condiciones iniciales ( espermio y ovulo), puede establecerse el estado en que evoluciona el sistema en cualquier instante o lugar, como un de ajedrez, y cualquier contingencia viene determinada únicamente por los estados anteriores del sistema ( bebe). Ahora, en cuanto a tus arrebatos de estado de derecho y democracia; bueno srta. cosnstitucional deberia saber que la constitución asegura a todas las personas libertad de conciencia, es decir a todos, entre ellos tu y la Iglesia se les puede ocurrir hacer y decir todo lo que se les de la regalada ganas sin necesidad de justificaciones a los demas de sus dichos o actos a menos que resulten violados los derechos de los demas pero de manera sustancial, en fin y asi puedo estar defendiendo la postura tan intransigente y extremista que tu aborreces aunque tu posici´pon no dista de serlo en un mismo grado y con la misma vehemencia. Creo que el problemas con estas dicusiones eternas es que son planteadas de manera viceral, poco racional y con algo de egocentrismos intelectualoide con el solo de proposito de querer imponerse sobre el otro, ademas que también esta envuelto con consignas anacronicas feministas buscando reivindicacions históricas referentes a la posibilidad de tener poder uno sobre el otro.
Consejo, bueno yo no estoy para darlos, pero lo único que pueden hacer es que tomen una u otra decisión pero haganlo callado y sin andar rompiendo vestiduras, ni meno erigiendose como cid campeadores de los derechos de las mujeres, de las rocas o de chichicuilote, en otras palabras chicas, hagan algo productivo por ustedes please, aparte de xatear, ir de shopping, o en lugar de luchar por causa insalvables como si es winny de poo deben santificarlo, en otras palabras olvidense de estas discusiones eternas y en particular de lo que diga el opus day de ustedes, decidan y ya y despues sean felices y no sigan jodiendo con lo mismo.
Y eso po jajaja, oye Gracias te agradezco el espacio que me das para mostrar mi virtudes intelectualoides jajaja creo que me va a divertir mucho esto tanto como inventar una excusa para estar juntos.

Besos y Adios

GABRIEL

¿Modernidad o falta de valores?

2006-04-05T11:51:00.000-04:00

Estaba leyendo sobre la pastilla del día despues o tbn conocido komo
metodo antikonceptivo de emergencia y me enkuentro kon un monton de opiones
retrogradas y faltas de argumento!

¡¡La Iglesia Catolica dice que: Es el asesinato de un ser k no tiene kulpa de nada!!

Primero: no es un ser, uno o dos dias despues de fecundado el ovulo
aun no existe nada.

Segundo: la Iglesia no tiene porque meterse diciendo que es un asesinato, por ende un pekado
y q es lo mas egoista que una mujer puede hacer... pastelero a sus pasteles!

Tercero: vivimosen un pais en demokracia, kon liberad de opiniones y de acciones
es mi desicion y mi responsabilidad lo que hago con mi vida, sin pasar a llevar otra vida

Cuarto: hay sectores en donde no hay plata ni para comprar pan, mucho menos para preservativos
o pastillas antikonceptivas, se que en los konsultorios regalan estas cosas, pero no todos estan inscritos y los que estan no van constantemente ( osea si no van ni al consultorio no les podemos pedir que sean padres responsables)

Quinto: la gente que dice que es un ser que no tiene culpa de nada,estaria en lo cierto si lo dejan nacer, ahi seria ser, un ser por lo general sin padre, madre ausente por que trabaja, es un niño en riego social, un futuro adulto delincuente, si señora, ese que usted defendio para que naciera es el mism del que usted se aleja en la calle por miedo a que pida monedas o le robe, ese mismo que usted quiere mandar a un internado para que aprenda a ser " gente" ese que no tenia kulpa de nada y tuvo que venir igual a este akogedor y humanitario mundo.

No sean falsos y sean konsecuentes si no kieren que se distribuya la famosa pastillita vaya llamando ahora mismo al hogar de cristo, a maria yuda y todas esas fundaciones para hacerse socio y realmente contribuir, paremos de hablar y comencemos a actuar.

Si bien es cierto que todo parte por la irresponsabilidad de una pareja, pongamosle alto cuando aun tenemos la posibilidad de hacerlo, mas que mal somos NOSOTRAS las que corremos el riego de la infertilidad.

Estoy casi segura que gabriel no komparte mi teoria ni en un 30%, veremos que tiene el para decir!

Saludos.

Gracia.

"Welcome to the jungle"

2006-04-05T01:09:00.000-04:00

Donde todo es peor kada día???